Luz ahora: 0,00848 €/kWh
El cantar del vino en la bota
Estrujada en lo más hondo,
Por prensa o pie maltratada.
Te me has muerto, uva madre.
De tu linaje respondo,
Que soy sangre fermentada
De tu carne; halo y padre.
El hombre quiere formarme
Alma y cuerpo, grado a grado;
¡Y canto!, que al prepararme
Ni a los reyes, tal cuidado.
Exhalo burbujas de oro,
Campanillas celestiales,
Tonadas, voces de coro,
Aromas espirituales.
¡Cantar del vino en la bota!
-misterioso carnaval-,
Recuerdo de aquella jota,
Que en ritmo alegre estrujaba
El embrujo maternal
Y el primer caldo donaba.
¡Cantar del vino en la bota!
-salmo a Baco y sus deidades-
Embriaguez que en mi provoca
Las más sublimes bondades. -ISIBE-.
Estrujada en lo más hondo,
Por prensa o pie maltratada.
Te me has muerto, uva madre.
De tu linaje respondo,
Que soy sangre fermentada
De tu carne; halo y padre.
El hombre quiere formarme
Alma y cuerpo, grado a grado;
¡Y canto!, que al prepararme
Ni a los reyes, tal cuidado.
Exhalo burbujas de oro,
Campanillas celestiales,
Tonadas, voces de coro,
Aromas espirituales.
¡Cantar del vino en la bota!
-misterioso carnaval-,
Recuerdo de aquella jota,
Que en ritmo alegre estrujaba
El embrujo maternal
Y el primer caldo donaba.
¡Cantar del vino en la bota!
-salmo a Baco y sus deidades-
Embriaguez que en mi provoca
Las más sublimes bondades. -ISIBE-.