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Para Josico el de la Eduarda
y para Josefina Espinosa Moya
Desde la pasión de los poetas
Desde San Pedro de Mérida.
Con carácter, amistad y calor
Desde estas tierras Cántabras
LA IMAGINACIÓN
En un cajón de mi armario
Revele un papel con letras,
Que prosa de mi contaban
En verso de mi experiencia.
Mis ojos se me añublaron
El hipo saliendo al viento,
Los versos se me mojaron
Empapados de mis sueños.
Sobre el sonetos arrugado
La huella de llanto y gotas,
Varios sonetos se esfuman
Del manantial de mi prosa.
Dolores que me desgarran
Recuerdos que no controlo,
Pesares que he acumulado
Encharcan un lar de prosa.
A mi espejismo empapado
Que ralentiza mi esquema
Nunca alcanzase la estima,
Entre estrofas de mi tierra.
Si no me aprendo el papel
Que la prosa me ha dejado,
Para rasguear como antes
¿Qué camino he olvidado?
Si no puedo ser quien era
¿Para qué seguir yo siendo?
Ya que no soy el que fui
Me subleva el no saberlo.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
23 de marzo del 2011
y para Josefina Espinosa Moya
Desde la pasión de los poetas
Desde San Pedro de Mérida.
Con carácter, amistad y calor
Desde estas tierras Cántabras
LA IMAGINACIÓN
En un cajón de mi armario
Revele un papel con letras,
Que prosa de mi contaban
En verso de mi experiencia.
Mis ojos se me añublaron
El hipo saliendo al viento,
Los versos se me mojaron
Empapados de mis sueños.
Sobre el sonetos arrugado
La huella de llanto y gotas,
Varios sonetos se esfuman
Del manantial de mi prosa.
Dolores que me desgarran
Recuerdos que no controlo,
Pesares que he acumulado
Encharcan un lar de prosa.
A mi espejismo empapado
Que ralentiza mi esquema
Nunca alcanzase la estima,
Entre estrofas de mi tierra.
Si no me aprendo el papel
Que la prosa me ha dejado,
Para rasguear como antes
¿Qué camino he olvidado?
Si no puedo ser quien era
¿Para qué seguir yo siendo?
Ya que no soy el que fui
Me subleva el no saberlo.
Autor:
Críspulo Cortés Cortés
El Hombre de la Rosa
23 de marzo del 2011