Hola Antonio E. como no nos van a gustar tus letrillas, si nos pones por las nubes,
y nos agasajas tanto que nos sentimos orgullosas de tenerte en este foro...
por aqui se hacen ya muy pocas matanzas, antes en cada casa se mataba, nosotros
cada año matabamos dos cerdos y que rico estaba todo, ahora aqui en los pueblos
está prohibido matarlos en casa, dicen que hay que llevarlos a un matadero, pero la poca gente que sigue haciendolo lo hacen en su casa, se va perdiendo todo con lo rico que está lo que se hace en casa... feliz domingo... besillos..
y nos agasajas tanto que nos sentimos orgullosas de tenerte en este foro...
por aqui se hacen ya muy pocas matanzas, antes en cada casa se mataba, nosotros
cada año matabamos dos cerdos y que rico estaba todo, ahora aqui en los pueblos
está prohibido matarlos en casa, dicen que hay que llevarlos a un matadero, pero la poca gente que sigue haciendolo lo hacen en su casa, se va perdiendo todo con lo rico que está lo que se hace en casa... feliz domingo... besillos..
Muchas gracias SENSI, yo tamién me siento orgulloso de todos vosotros. Un abrazo y os dejo estas letrillas.
CAMBIA LA VIDA
Buscando la Primavera,
Me encontré con el Verano,
El Otoño me decía;
El Invierno está cercano.
Que pronto se van pasando,
Las estaciones del año,
Sobre todo, si has cumplido,
Los treinta o, cuarenta años.
Los años, cuando eres joven,
No se pasan, son muy lentos.
Cuando vas cumpliendo algunos,
Parece que empuja el viento.
Siendo los días iguales,
No tienen nada que ver,
Cuando tienes dieciséis,
O vas, por sesenta y tres.
A esta edad, no tienes prisa.
Los que corren, son los años.
Con dieciséis, no te para,
Ni de toros, un rebaño.
Sentarte a comer tranquilo,
Con esa edad ¡imposible!
En cambio, con las arrugas,
Sin mesa, no hay comestible.
Todo cambia en esta vida,
Sin saber cuándo y por qué.
Nervios por tranquilidad.
El andar, por el correr.
Te importa un bledo quien mande,
Si te dejan caminar.
Y el color, de la camisa,
Cuando vas a pasear.
A. E. I.
CAMBIA LA VIDA
Buscando la Primavera,
Me encontré con el Verano,
El Otoño me decía;
El Invierno está cercano.
Que pronto se van pasando,
Las estaciones del año,
Sobre todo, si has cumplido,
Los treinta o, cuarenta años.
Los años, cuando eres joven,
No se pasan, son muy lentos.
Cuando vas cumpliendo algunos,
Parece que empuja el viento.
Siendo los días iguales,
No tienen nada que ver,
Cuando tienes dieciséis,
O vas, por sesenta y tres.
A esta edad, no tienes prisa.
Los que corren, son los años.
Con dieciséis, no te para,
Ni de toros, un rebaño.
Sentarte a comer tranquilo,
Con esa edad ¡imposible!
En cambio, con las arrugas,
Sin mesa, no hay comestible.
Todo cambia en esta vida,
Sin saber cuándo y por qué.
Nervios por tranquilidad.
El andar, por el correr.
Te importa un bledo quien mande,
Si te dejan caminar.
Y el color, de la camisa,
Cuando vas a pasear.
A. E. I.
