Es cosa de la Primavera.
Mi mente alborotada
como el tiempo está,
con estos cambios tan bruscos
que no me dejan pensar.
Estoy lo mismo que el viento
que unas veces sopla el Solano
y otras veces viene del Cierzo.
Mala uva le veo a esto
cuando estoy escribiendo algo,
luego después me arrepiento.
Cuántos borrones sobre el papel
cuánta tinta malgastada
cuántos papeles rotos y
cuántas hojas arrancadas.
El día que no pinta bien
trabajo me cuesta escribir
yo no sé lo que hago
esto es un sin vivir.
Será cosa de la Primavera
esto que a mí me pasa?
que unas veces estoy bien
y otras con mala gana.
Eso de la Primavera
que la sangre la altera,
a mí me pone los nervios
que no le pasa a cualquiera.
Manuel Lindez Rodríguez.
Mi mente alborotada
como el tiempo está,
con estos cambios tan bruscos
que no me dejan pensar.
Estoy lo mismo que el viento
que unas veces sopla el Solano
y otras veces viene del Cierzo.
Mala uva le veo a esto
cuando estoy escribiendo algo,
luego después me arrepiento.
Cuántos borrones sobre el papel
cuánta tinta malgastada
cuántos papeles rotos y
cuántas hojas arrancadas.
El día que no pinta bien
trabajo me cuesta escribir
yo no sé lo que hago
esto es un sin vivir.
Será cosa de la Primavera
esto que a mí me pasa?
que unas veces estoy bien
y otras con mala gana.
Eso de la Primavera
que la sangre la altera,
a mí me pone los nervios
que no le pasa a cualquiera.
Manuel Lindez Rodríguez.