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¡Hola, amigos!
En esta foto "del arroz" hay varios cerreños, fallecidos casi todos. Entre ellos están mis padres, y yo mismo. Eran los años 40; años más difíciles que los actuales.
Mis recuerdos me han inspirado estos versos.
AÑOS DE POSGUERRA EN EL ANDÉVALO
Subiendo a Cabezo Andévalo,
-enmarañada montaña-,
contrabandista andaluz
en su jumento cabalga
Lleva café y tabaco,
que ha comprado en Santa Bárbara,
y que venderá en El Cerro
si es que llega antes del alba.
Toparse con los civiles
intenta evitar con maña,
pues si se encuentra con ellos
pierde libertad y carga.
El contrabando es delito,
que se persigue con saña,
pero el hambre le da brío
y a ese brío él se agarra.
Podrá comer su familia,
que de hambre ya está harta,
y de ver tanta injusticia
en las mesas de otras casas.
El café, para guardarlo,
ha de meterlo en la cuadra,
donde el olor del estiércol,
al del café no delata.
Ha de saber a quién vende;
ha de ser de confianza,
pues en el caso contrario,
pueden tenderle una trampa.
Y si la guardia se entera,
si se enterara la guardia,
además de ir a “chirona”,
de una multa no se escapa.
Así discurre la vida
de un hombre sin esperanzas,
que lucha por pervivir,
haciéndolo todo a ultranza.
Son los años de posguerra;
la tierra no está sembrada,
y los olivos y encinas
años ha que no se talan.
Y las minas del Andévalo:
Tharsis, La Joya, y La Zarza
Perrunal, Las Herrerías….
a pocos hombres contratan.
Unos se van al arroz,
otros a Francia se marchan,
en busca de algún trabajo
que alivie su vida amarga.
Todos en sus maletas
llevan tristeza y nostalgia;
y mientras, los hacendados,
siguen viviendo a sus anchas.
Y la historia se repite
en años de democracia.
Democracia y dictadura
a los mismos siempre atacan.
*****************
En esta foto "del arroz" hay varios cerreños, fallecidos casi todos. Entre ellos están mis padres, y yo mismo. Eran los años 40; años más difíciles que los actuales.
Mis recuerdos me han inspirado estos versos.
AÑOS DE POSGUERRA EN EL ANDÉVALO
Subiendo a Cabezo Andévalo,
-enmarañada montaña-,
contrabandista andaluz
en su jumento cabalga
Lleva café y tabaco,
que ha comprado en Santa Bárbara,
y que venderá en El Cerro
si es que llega antes del alba.
Toparse con los civiles
intenta evitar con maña,
pues si se encuentra con ellos
pierde libertad y carga.
El contrabando es delito,
que se persigue con saña,
pero el hambre le da brío
y a ese brío él se agarra.
Podrá comer su familia,
que de hambre ya está harta,
y de ver tanta injusticia
en las mesas de otras casas.
El café, para guardarlo,
ha de meterlo en la cuadra,
donde el olor del estiércol,
al del café no delata.
Ha de saber a quién vende;
ha de ser de confianza,
pues en el caso contrario,
pueden tenderle una trampa.
Y si la guardia se entera,
si se enterara la guardia,
además de ir a “chirona”,
de una multa no se escapa.
Así discurre la vida
de un hombre sin esperanzas,
que lucha por pervivir,
haciéndolo todo a ultranza.
Son los años de posguerra;
la tierra no está sembrada,
y los olivos y encinas
años ha que no se talan.
Y las minas del Andévalo:
Tharsis, La Joya, y La Zarza
Perrunal, Las Herrerías….
a pocos hombres contratan.
Unos se van al arroz,
otros a Francia se marchan,
en busca de algún trabajo
que alivie su vida amarga.
Todos en sus maletas
llevan tristeza y nostalgia;
y mientras, los hacendados,
siguen viviendo a sus anchas.
Y la historia se repite
en años de democracia.
Democracia y dictadura
a los mismos siempre atacan.
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Hacía tiempo que no entraba en este foro. Pedro tus letras, preciosas y precisas, cuantas verdades y cuanta semejanza. Hoy huelga, y quienes son los que pagan. El sencillo comerciante, el pequeño industrial, el campesino que está solo. Los grandes siguem igual, ahora y antes.
Para que no esten solas, después de daros a todos un abrazo, os dejo estas letrillas.
SUEÑOS O REALIDAD
Si me dejara mi mente
Escribir lo que he soñado
Antes de tocar diana
Lo tendría todo plasmado
Pero cuando me despierto
Entre sábanas bordad
Se evaporan mis historias
Y no las puedo plasmar
Por eso, para escribir
Delante me pongo un velo
Aunque recurro a los sueños
Tengo los pies en el suelo
Pienso que estoy escribiendo
Un sueño, que no verdad
Después, me bajo a la tierra
Donde veo la realidad
Sueño con bellos amores
Y los vivo en realidad
Pero solo por momentos
Me imagino que es verdad
Sueño amores imposibles
Que rompen el corazón
Y sufro, con lo que sueño
De tamaña situación
Sueño con hombres y guerras
Que jamás acabarán
Con muertes y con desdichas
Que nunca terminarán
Sueño con niños hambrientos
Sin saber a dónde van
Buscando en los basureros
Mientras que otros, tiran pan
Sueño con amigos fieles
Que te dan, sin tú pedir
Y con amigos infieles
Que no te dejan vivir
Sueño con ríos, con barrancos
Con sus aguas cristalinas
Con fuentes, manantiales
Y con la Luna divina
Sueño que estoy escuchando
El canto de un verderón
O un gorrión volandero
En medio de un callejón
Sueño con prados floridos
Con tomillos y amapolas
Y con los verdes trigales
Con vosotros a todas horas
A. E. I.
Para que no esten solas, después de daros a todos un abrazo, os dejo estas letrillas.
SUEÑOS O REALIDAD
Si me dejara mi mente
Escribir lo que he soñado
Antes de tocar diana
Lo tendría todo plasmado
Pero cuando me despierto
Entre sábanas bordad
Se evaporan mis historias
Y no las puedo plasmar
Por eso, para escribir
Delante me pongo un velo
Aunque recurro a los sueños
Tengo los pies en el suelo
Pienso que estoy escribiendo
Un sueño, que no verdad
Después, me bajo a la tierra
Donde veo la realidad
Sueño con bellos amores
Y los vivo en realidad
Pero solo por momentos
Me imagino que es verdad
Sueño amores imposibles
Que rompen el corazón
Y sufro, con lo que sueño
De tamaña situación
Sueño con hombres y guerras
Que jamás acabarán
Con muertes y con desdichas
Que nunca terminarán
Sueño con niños hambrientos
Sin saber a dónde van
Buscando en los basureros
Mientras que otros, tiran pan
Sueño con amigos fieles
Que te dan, sin tú pedir
Y con amigos infieles
Que no te dejan vivir
Sueño con ríos, con barrancos
Con sus aguas cristalinas
Con fuentes, manantiales
Y con la Luna divina
Sueño que estoy escuchando
El canto de un verderón
O un gorrión volandero
En medio de un callejón
Sueño con prados floridos
Con tomillos y amapolas
Y con los verdes trigales
Con vosotros a todas horas
A. E. I.