mi pueblo es la historia andada en la tierra
el silencio que rinde sus letras en las calles del viento
la infinita dehesa donde se cobija
el molino cubierto de agua y musgo
y su puente labrado en eterno granito
mi pueblo son los hierros
que de oxido lamen las ventanas
un racimo de geranio que cuelga
de los balcones rotos al aire
la lagartija errante que trepa
por las encalñadas tapias
y agua que mana en los gelidos arroyuelos
buscando su ocaso frente a los andavares
mi pueblo es el calor de la siesta
o el frio de tiempos pasados
las cartas que no se escriben
pero se cantan en tardes de barajas
mi pueblo son sus gentes
hombres y mujeres que labraron el surco
aquellos que partieron en pos de un sueño
y los que dejaron los vientos y las flores
para abrazar la tierra y sus origenes
PEDRO CERCAS
el silencio que rinde sus letras en las calles del viento
la infinita dehesa donde se cobija
el molino cubierto de agua y musgo
y su puente labrado en eterno granito
mi pueblo son los hierros
que de oxido lamen las ventanas
un racimo de geranio que cuelga
de los balcones rotos al aire
la lagartija errante que trepa
por las encalñadas tapias
y agua que mana en los gelidos arroyuelos
buscando su ocaso frente a los andavares
mi pueblo es el calor de la siesta
o el frio de tiempos pasados
las cartas que no se escriben
pero se cantan en tardes de barajas
mi pueblo son sus gentes
hombres y mujeres que labraron el surco
aquellos que partieron en pos de un sueño
y los que dejaron los vientos y las flores
para abrazar la tierra y sus origenes
PEDRO CERCAS