Hola Conchi y Montse, Conchi el cuadro que has visto en el Ayuntamiento de Sevilla, o puede ser de Váldes Leal, o Esteban Bartolomé Murillo, pues hay de los dos, ahora hay perecstivas de comprar El Santa Rufina de Velazquez, no se si sabeis que Julio Romero de Torres, aúnque cordobés sus padres fueron encargados del museo de Sevilla, segunda pinacoteca de España después del Prado, tambien se va a abrir el Tyssem, en Sevilla en el Pabellón Real, hermosa tu dedicatoria a tu padre, olivero de nácimiento ¿verdad? ahí está la grandeza acordase de los que ya no te pueen llamar, y la de abajo tambien me gusta.
Montse, entras en Linares y todo seguido vas a la Plaza de Toros, es muy pequeña, cuando son las fiestas de forma de portatil o por otros medios terminan de cerrarla pués es una semicircunferencia, o sea no está completa dentro das la vuelta con el coche, el cante de la chicharra ya lo reflejé en alguna poesia y el del grillo, con una frase que decía, "no le molesta nada, ni el cante de la perdíz, ni la chicharra, ni el grillo" pero es muy larga, pero la verdad, que yo tenía un patio en mi casa en la sierra y si se metía algún grillo, mi habitación daba a él, y se hacia el gri, gri, pesaillo, hasta tenerme que levantar a buscarlo, encendía la luz, se callaba, la apagaba a cantar, la verdad que no me apasiona el cante del grillo, ni el zumbido de los mósquitos.
Pués nada jovenes besos para las dos.
El Poeta.
Montse, entras en Linares y todo seguido vas a la Plaza de Toros, es muy pequeña, cuando son las fiestas de forma de portatil o por otros medios terminan de cerrarla pués es una semicircunferencia, o sea no está completa dentro das la vuelta con el coche, el cante de la chicharra ya lo reflejé en alguna poesia y el del grillo, con una frase que decía, "no le molesta nada, ni el cante de la perdíz, ni la chicharra, ni el grillo" pero es muy larga, pero la verdad, que yo tenía un patio en mi casa en la sierra y si se metía algún grillo, mi habitación daba a él, y se hacia el gri, gri, pesaillo, hasta tenerme que levantar a buscarlo, encendía la luz, se callaba, la apagaba a cantar, la verdad que no me apasiona el cante del grillo, ni el zumbido de los mósquitos.
Pués nada jovenes besos para las dos.
El Poeta.