Poesía a las brevas de Mi Pueblo.
Nadie habla de las brevas,
El fruto más exquisito,
Que dan las huertas de Jimena,
Desde la Calza al Molinillo.
Que vayan haciendo cajas,
Con fajas de color blanco y verde,
Que pronto se llenaran,
Para degustarlas la gente.
Yo espero que tengan el precio,
Que mis paisanos acuerden,
Para cubrir todos los gastos,
Y alguna ganancia deje.
La economía está en crisis,
Y las huertas no lo entienden,
Pues ellas con agua y sol,
Echan hasta que revienten.
Que se preparen las gargas,
Y que madrugue la gente,
Que cuando el calor apriete,
A la cooperativa la gente.
Vengan camiones vengan,
Y llévenselas por favor,
Que no hay otro fruto en el mundo,
Ni Más dulce ni mejor.
M. Nieto de M. Rasca.
26-05-2011
Nadie habla de las brevas,
El fruto más exquisito,
Que dan las huertas de Jimena,
Desde la Calza al Molinillo.
Que vayan haciendo cajas,
Con fajas de color blanco y verde,
Que pronto se llenaran,
Para degustarlas la gente.
Yo espero que tengan el precio,
Que mis paisanos acuerden,
Para cubrir todos los gastos,
Y alguna ganancia deje.
La economía está en crisis,
Y las huertas no lo entienden,
Pues ellas con agua y sol,
Echan hasta que revienten.
Que se preparen las gargas,
Y que madrugue la gente,
Que cuando el calor apriete,
A la cooperativa la gente.
Vengan camiones vengan,
Y llévenselas por favor,
Que no hay otro fruto en el mundo,
Ni Más dulce ni mejor.
M. Nieto de M. Rasca.
26-05-2011