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Recuerdos de aquellos años en la Garita.
Es mi pequeño cobijo,
cuando voy de vacaciones,
un callejón con solera,
la casa del tío Tuli.
Es verdad que no nací,
en este mítico lugar,
pero vi crecer mis Hijos,
ser felices y disfrutar.
Callejón con escalones,
con mucha dificultad,
cuando bajaban los niños,
temblores te hacian pasar.
Allí corrían de chiquillos,
que patuleas se juntaban,
la Rocío el Francisco la Eva,
o el Jero de la Tomasa.
Como un vivero de vida,
eran aquellos veranos,
nunca los podre olvidar,
me hace feliz recordarlos.
Una de aquella cuadrilla,
Dios la llamo a su lado,
era un Ángel en capilla,
se llevo el mejor regalo.
De nombre como su Madre,
Maria nieta de Campos,
siempre te recordaremos,
pues te marchaste volando.
M. Nieto de M. Rasca
Es mi pequeño cobijo,
cuando voy de vacaciones,
un callejón con solera,
la casa del tío Tuli.
Es verdad que no nací,
en este mítico lugar,
pero vi crecer mis Hijos,
ser felices y disfrutar.
Callejón con escalones,
con mucha dificultad,
cuando bajaban los niños,
temblores te hacian pasar.
Allí corrían de chiquillos,
que patuleas se juntaban,
la Rocío el Francisco la Eva,
o el Jero de la Tomasa.
Como un vivero de vida,
eran aquellos veranos,
nunca los podre olvidar,
me hace feliz recordarlos.
Una de aquella cuadrilla,
Dios la llamo a su lado,
era un Ángel en capilla,
se llevo el mejor regalo.
De nombre como su Madre,
Maria nieta de Campos,
siempre te recordaremos,
pues te marchaste volando.
M. Nieto de M. Rasca
