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Hoy voy a sumarme a esa cantidad de excelentes poesías que se leen en este foro. Cada uno con lo que puede.
LA DUDA.
Cuantas veces enojado, como ahora,
con la lengua sedienta de verdades,
me he preguntado quien era,
sin perder esa sed de la esperanza.
Si la mente se rebela al conformismo,
asentada en un cuerpo que es esclavo,
del tormento negro de la duda,
al fundirme mi futuro y mi pasado.
¿Por qué nací?, ¿por qu´´e existo?,
quien soy en verdad, de qué vivo,
si ya nada agita el ritmo de mi pulso,
pues todo me dá igual y nada quiero.
De qué le sirve la lucha al hortelano,
condicionada al azar o una tormenta,
es mejor luchar por tu alegría,
o esperar que la suerte te la traiga.
Y por qué ha de venir, si luego puede irse,
para qué probar la miel
y notar luego su falta en la desdicha
si su marcha siembra en mi otra amargura.
Es acaso sinímo de lucha, decir vida,
¡vete mundo traidor y no te pares!
déjame de nuevo consumir mis días,
aunque sea desolado en mi rincón de cobarde.
LA DUDA.
Cuantas veces enojado, como ahora,
con la lengua sedienta de verdades,
me he preguntado quien era,
sin perder esa sed de la esperanza.
Si la mente se rebela al conformismo,
asentada en un cuerpo que es esclavo,
del tormento negro de la duda,
al fundirme mi futuro y mi pasado.
¿Por qué nací?, ¿por qu´´e existo?,
quien soy en verdad, de qué vivo,
si ya nada agita el ritmo de mi pulso,
pues todo me dá igual y nada quiero.
De qué le sirve la lucha al hortelano,
condicionada al azar o una tormenta,
es mejor luchar por tu alegría,
o esperar que la suerte te la traiga.
Y por qué ha de venir, si luego puede irse,
para qué probar la miel
y notar luego su falta en la desdicha
si su marcha siembra en mi otra amargura.
Es acaso sinímo de lucha, decir vida,
¡vete mundo traidor y no te pares!
déjame de nuevo consumir mis días,
aunque sea desolado en mi rincón de cobarde.
