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! Hola Loli! Tambien creo que está esta poesía, en unno de los viejos libros. Sucede que Paloma, los ha cambiado de lugar por tercera vez, y como unos quedan detras de los otros, me cuesta, encontrar lo que busco. Espero encontrar "Rafagas Perpetuas" que también lo tengo en alguna parte. No me leo hoy... porque cuando lo he intentado sonrío, y me digo: "! que inocentes versos!" cada cual llega donde llegan... sus conocimientos en la materia. cada cual no estamos tal vez donde debiéramos estar si nos hubiesen dado oportunidades. Los mas jóvenes, lo que acuden a los colegios, todos los días, esto les cuesta creer que fuera así. Pero si fue una triste realidad.
Como lo fuera la muerte de este hombre, que escribía... que miraba al mundo de frente mientras guardaba ovejas.
Abrazos como siempre.
Como lo fuera la muerte de este hombre, que escribía... que miraba al mundo de frente mientras guardaba ovejas.
Abrazos como siempre.
Perdonarme por que apenas entre esta tarde, ando mas que liada configurando el ordenador del mozo, y hay que ver la lata que me esta dando quitar los antivirus que trae instalados para instalar el mio, y como estoy restaurando el sistema para volver a comenzar y tiene que reinicarse, quise entrar para dejaros algo que termiono de escuchar en youtube, es un tributo a Miguel Hernandez, os sonara raro, porque es rap, la voz es del mejor rapero NACH, y me ha gustado su contenido.. la letra, asi que aqui os la voy a dejar, buen tributo le ha rendido, al menos a mi me lo ha parecido...
Nach - Hoy converso con Miguel (Tributo a Miguel Hernández)
Que como el sol sea mi verso,
más grande y dulce cuanto más viejo...
Que mi voz suba a los montes y baje a la tierra y truene
eso pide mi garganta desde ahora y desde siempre.
Aquí estoy para vivir mientras el alma me suene
y aquí estoy para morir cuando la hora me llegue.
Y si me muero, que muera con la cabeza muy alta,
muerto y veinte veces muerto, la boca contra la grama.
Cantando espero a la muerte, que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles y en medio de las batallas.
No, no hay carcel para el hombre, no podran atarme, no,
este mundo de cadenas me és pequeño y exterior,
¿quien encierra una sonrisa?, ¿quien amuralla una voz?
A lo lejos tu más sola que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tu sintiendo en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late la libertad de los dos...
... libre soy, sienteme libre, libre soy, solo por amor.
El se llama barro, aunque Miguel se llame,
sentado sobre los muertos el alma se relame
es su sino sangriento afilado hacia el papel
yo navego entre sus versos, hoy converso con Miguel.
Desperté de ser niño, nunca despiertes,
triste llevo la boca, riete siempre,
Siempre en la cuna, defiendo la risa pluma por pluma.
Músicas exasperadas, duras como botas, huellan
la faz de las esperanzas y de las entrañas tiernas.
Crepita el alma, la ira. El llanto relampaguea,
¿Para qué quiero la luz si tropiezo con las tinieblas?
Un carnívoro cuchillo, de ala dulce y homicida
sostiene un vuelo y un brillo alrededor de mi vida.
Rayo de metal crispado fulgentemente caido,
picotea mi costado y hace en él un triste nido.
Pero al fin podré vencerte, ave y rayo secular,
corazón, que de la muerte nadie ha de hacerme dudar.
Sigue, pues, sigue cuchillo, volando, hiriendo, algún día
se pondrá el tiempo amarillo sobre mi fotografía.
El se llama barro, aunque Miguel se llame,
sentado sobre los muertos el alma se relame
es su sino sangriento afilado hacia el papel
yo navego entre sus versos, hoy converso con Miguel.
Vientos del pueblo le llevan hasta el último rincón,
es vecino de la muerte y le sobra el corazón.
Voz de campesino, su sangre es un camino cruel,
yo navego entre sus versos, hoy converso con Miguel.
Por las calles voy dejando algo que voy recogiendo,
pedazos de vida mía venidos desde muy lejos.
Como una fontana que, eterna en brotar persiste,
como un sendero me iré y no acabaré de irme.
Beso soy, sombra con sombra.
Beso, dolor con dolor.
Por haberme enamorado, corazón sin corazon.
De las cosas, del aliento sin sombra de la creación,
sed con agua en la distancia pero sed alrededor.
Lucho contra la sangre, me debato
contra tanto zarpazo y tanta vena.
Y cada cuerpo que tropiezo y trato,
es otro borbotón de sangre, otra cadena.
¿No cesara este rayo que me habita?
¿No cesará esta terca estalactita?
No quiero dormir-morir, no quiero morir durmiendo
en sagrada tierra estéril, yo quiero morir viviendo.
El se llama barro, aunque Miguel se llame,
sentado sobre los muertos el alma se relame
es su sino sangriento afilado hacia el papel
yo navego entre sus versos, hoy converso con Miguel.
Vientos del pueblo le llevan hasta el último rincón,
es vecino de la muerte y le sobra el corazón.
Voz de campesino, su sangre es un camino cruel,
yo navego entre sus versos, hoy converso con Miguel.
El llegó con tres heridas...
La del amor...
La de la muerte...
La de la vida...
Hijo de la luz y de la sombra... Miguel Hernández.
Nach - Hoy converso con Miguel (Tributo a Miguel Hernández)
Que como el sol sea mi verso,
más grande y dulce cuanto más viejo...
Que mi voz suba a los montes y baje a la tierra y truene
eso pide mi garganta desde ahora y desde siempre.
Aquí estoy para vivir mientras el alma me suene
y aquí estoy para morir cuando la hora me llegue.
Y si me muero, que muera con la cabeza muy alta,
muerto y veinte veces muerto, la boca contra la grama.
Cantando espero a la muerte, que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles y en medio de las batallas.
No, no hay carcel para el hombre, no podran atarme, no,
este mundo de cadenas me és pequeño y exterior,
¿quien encierra una sonrisa?, ¿quien amuralla una voz?
A lo lejos tu más sola que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tu sintiendo en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late la libertad de los dos...
... libre soy, sienteme libre, libre soy, solo por amor.
El se llama barro, aunque Miguel se llame,
sentado sobre los muertos el alma se relame
es su sino sangriento afilado hacia el papel
yo navego entre sus versos, hoy converso con Miguel.
Desperté de ser niño, nunca despiertes,
triste llevo la boca, riete siempre,
Siempre en la cuna, defiendo la risa pluma por pluma.
Músicas exasperadas, duras como botas, huellan
la faz de las esperanzas y de las entrañas tiernas.
Crepita el alma, la ira. El llanto relampaguea,
¿Para qué quiero la luz si tropiezo con las tinieblas?
Un carnívoro cuchillo, de ala dulce y homicida
sostiene un vuelo y un brillo alrededor de mi vida.
Rayo de metal crispado fulgentemente caido,
picotea mi costado y hace en él un triste nido.
Pero al fin podré vencerte, ave y rayo secular,
corazón, que de la muerte nadie ha de hacerme dudar.
Sigue, pues, sigue cuchillo, volando, hiriendo, algún día
se pondrá el tiempo amarillo sobre mi fotografía.
El se llama barro, aunque Miguel se llame,
sentado sobre los muertos el alma se relame
es su sino sangriento afilado hacia el papel
yo navego entre sus versos, hoy converso con Miguel.
Vientos del pueblo le llevan hasta el último rincón,
es vecino de la muerte y le sobra el corazón.
Voz de campesino, su sangre es un camino cruel,
yo navego entre sus versos, hoy converso con Miguel.
Por las calles voy dejando algo que voy recogiendo,
pedazos de vida mía venidos desde muy lejos.
Como una fontana que, eterna en brotar persiste,
como un sendero me iré y no acabaré de irme.
Beso soy, sombra con sombra.
Beso, dolor con dolor.
Por haberme enamorado, corazón sin corazon.
De las cosas, del aliento sin sombra de la creación,
sed con agua en la distancia pero sed alrededor.
Lucho contra la sangre, me debato
contra tanto zarpazo y tanta vena.
Y cada cuerpo que tropiezo y trato,
es otro borbotón de sangre, otra cadena.
¿No cesara este rayo que me habita?
¿No cesará esta terca estalactita?
No quiero dormir-morir, no quiero morir durmiendo
en sagrada tierra estéril, yo quiero morir viviendo.
El se llama barro, aunque Miguel se llame,
sentado sobre los muertos el alma se relame
es su sino sangriento afilado hacia el papel
yo navego entre sus versos, hoy converso con Miguel.
Vientos del pueblo le llevan hasta el último rincón,
es vecino de la muerte y le sobra el corazón.
Voz de campesino, su sangre es un camino cruel,
yo navego entre sus versos, hoy converso con Miguel.
El llegó con tres heridas...
La del amor...
La de la muerte...
La de la vida...
Hijo de la luz y de la sombra... Miguel Hernández.
! Grandes en su genero; grande y profundos!... Loli y no me canso de repetir: oscuro mundo.
Los leeré con calma mas tarde...
Y tal vez "Perez Reverte, llore por dentro y por fuera... y puede que no me comprendas. Si es así me das para" Diría yo de todo aquel, que se atreven a decir que los hombres que llorar son una mierda. La mierda es el mundo y la literatura, que de alguna manera invita a derivas escarbando en la mierda.
Como acaba de llegar la prole, muy enredadora por cierto., no me puedo extender mas, pues a lo que parece, vienen muy parlanchines,: lo que va a imposibilitar que les escriba un cuento, que me había pensado, en los prados de al lado, en los que por cierto hoy me han cogido la delantera, y arrasado con todas las setas: grandes y pequeñas. Menos mal que se me ocurrió acercarme ayer y obtuve una buena cosecha! Que ricas! las como casi todos los días, y aún así aumenta la remesa. Era yo muy niño cuando estas las cogía de pequeño. Ahora los fines de semana, los nacidos en la ciudad, se vuelcas sobre ellas. Aunque los viejos del lugar, días antes de que aparezcan, los coches, curvas arriba, ya han recogido una buena cosecha.
Un abrazo para Lola e igual para vosotros.
Los leeré con calma mas tarde...
Y tal vez "Perez Reverte, llore por dentro y por fuera... y puede que no me comprendas. Si es así me das para" Diría yo de todo aquel, que se atreven a decir que los hombres que llorar son una mierda. La mierda es el mundo y la literatura, que de alguna manera invita a derivas escarbando en la mierda.
Como acaba de llegar la prole, muy enredadora por cierto., no me puedo extender mas, pues a lo que parece, vienen muy parlanchines,: lo que va a imposibilitar que les escriba un cuento, que me había pensado, en los prados de al lado, en los que por cierto hoy me han cogido la delantera, y arrasado con todas las setas: grandes y pequeñas. Menos mal que se me ocurrió acercarme ayer y obtuve una buena cosecha! Que ricas! las como casi todos los días, y aún así aumenta la remesa. Era yo muy niño cuando estas las cogía de pequeño. Ahora los fines de semana, los nacidos en la ciudad, se vuelcas sobre ellas. Aunque los viejos del lugar, días antes de que aparezcan, los coches, curvas arriba, ya han recogido una buena cosecha.
Un abrazo para Lola e igual para vosotros.
Buenas tardes Juan, no pienso que los hombres que lloren sean una m....., me parece que cuando las lagrimas de un hombre son sinceras demuestran lo sensible que una persona puede ser, a pesar de demostrar exteriormente ser alguien muy fuerte y duro... y eso los engrandece, en cuanto a vuestro dia de hoy ya veo que estais animados, y habrá alegria y vida correteando por la casa, asi que espero esteis disfrutando de ellos, y bueno aunque hoy no haya podido haber paseo y recogida de muestras, ya hiciste buena cosecha a lo que leo, ademas hace frio y hay que abrigarse no sea te pongas malo...
besos y cuidate
besos y cuidate
