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Qué es un poeta?
Un poeta es un guerrero nacido en el silencio del dolor, allá, donde halla sufrimiento, surgirá un poeta, el clamor de su voz será el grito de esperanza que se alce contra la injusticia, pues su voz es el arma mas revolucionaria que jamás haya existido, existe y existirá
contra la tiranía. Ante el poder de su pluma,
tiemblan tiranos y dictadores, mientras sus huestes,
legiones del fracaso sucumben ante tu voz.
En las simas más profundas de su ser,
guarda su tintero, en su útero materno,
fluyen ríos de tinta que transcurren
por sus venas, sus mansas aguas bañan
las riveras de sus sentimientos,
donde al abrigo de sus pensamientos,
germina la semilla, de ella brotará
la espiga de su pluma, floreciendo en ella versos,
poemas, pesias, pensamientos, reflexiones…
Escribano del destino, hacedor de sueños.
Ocultos en su corazón,
tras los pliegues de su mirada,
emergen dos océanos de fuego,
que vestidos de amor, incendian sus pasiones,
dando vida a la esencia de sus sentimientos.
Sentado frente a la rueca que teje su destino,
pasan sus recuerdos, hechos con retales del ayer,
impregnando su pincel en el arco iris,
va pintando cuadros en los lienzos
de la imaginación. Trazo a trazo,
sus palabras van dibujando
suspiros en el viento,
suspiros hechos con gironés de su piel,
que el viento consigo llevará...
Como los recuerdos,
su huella quedará...
Un poeta es un guerrero nacido en el silencio del dolor, allá, donde halla sufrimiento, surgirá un poeta, el clamor de su voz será el grito de esperanza que se alce contra la injusticia, pues su voz es el arma mas revolucionaria que jamás haya existido, existe y existirá
contra la tiranía. Ante el poder de su pluma,
tiemblan tiranos y dictadores, mientras sus huestes,
legiones del fracaso sucumben ante tu voz.
En las simas más profundas de su ser,
guarda su tintero, en su útero materno,
fluyen ríos de tinta que transcurren
por sus venas, sus mansas aguas bañan
las riveras de sus sentimientos,
donde al abrigo de sus pensamientos,
germina la semilla, de ella brotará
la espiga de su pluma, floreciendo en ella versos,
poemas, pesias, pensamientos, reflexiones…
Escribano del destino, hacedor de sueños.
Ocultos en su corazón,
tras los pliegues de su mirada,
emergen dos océanos de fuego,
que vestidos de amor, incendian sus pasiones,
dando vida a la esencia de sus sentimientos.
Sentado frente a la rueca que teje su destino,
pasan sus recuerdos, hechos con retales del ayer,
impregnando su pincel en el arco iris,
va pintando cuadros en los lienzos
de la imaginación. Trazo a trazo,
sus palabras van dibujando
suspiros en el viento,
suspiros hechos con gironés de su piel,
que el viento consigo llevará...
Como los recuerdos,
su huella quedará...
Benas tardes Castilleja.
Esta tarde comienzo contigo para que no se me olvide cantarte, en el primer día de la feria de Sevilla, tu tierra, esta sevillana que cantaba mi madre cuando yo rondaba los 10 o 12 años
Lo Tire Al Pozo
Lo tire al pozo, lo tire al pozo
Lo tire al pozo
El clavel que me diste
Lo tire al pozo
Que no quiero más claveles
De ningún mozo
Anda que ere,
Anda que ere
Que ere la más bonita
Que ere la más bonita
De las mujeres
Ay que me pesa
Ay que me pesa
Si el tiempo que lo tuve
Si el tiempo que lo tuve
Si en la cabeza.
Me imagino que estos días te pasará como a nosotros, los alconcheleros, cuando no podemos ir a la fiesta, que estamos con el pensamiento más allí que aquí.
Mira que cosas dijo Pedro Salinas de tu Sevilla querida:
¡Ay Sevilla, Sevilla!,
guerrera mala, dime
¿por qué todas las tardes
tantas saetas, me las clavas,
rebrillo de azulejos,
desde tus espadañas?
Venga Castilleja, un beso y hasta otro día. Milagros
Esta tarde comienzo contigo para que no se me olvide cantarte, en el primer día de la feria de Sevilla, tu tierra, esta sevillana que cantaba mi madre cuando yo rondaba los 10 o 12 años
Lo Tire Al Pozo
Lo tire al pozo, lo tire al pozo
Lo tire al pozo
El clavel que me diste
Lo tire al pozo
Que no quiero más claveles
De ningún mozo
Anda que ere,
Anda que ere
Que ere la más bonita
Que ere la más bonita
De las mujeres
Ay que me pesa
Ay que me pesa
Si el tiempo que lo tuve
Si el tiempo que lo tuve
Si en la cabeza.
Me imagino que estos días te pasará como a nosotros, los alconcheleros, cuando no podemos ir a la fiesta, que estamos con el pensamiento más allí que aquí.
Mira que cosas dijo Pedro Salinas de tu Sevilla querida:
¡Ay Sevilla, Sevilla!,
guerrera mala, dime
¿por qué todas las tardes
tantas saetas, me las clavas,
rebrillo de azulejos,
desde tus espadañas?
Venga Castilleja, un beso y hasta otro día. Milagros
si tu supieras milagrito las veces que yo he cantao esa sevillana al laito del pozo que habia en mi casa del pueblo y esta que te dejo aqui
me case con un enano salerito
pa jartarme de reir ¡ole hay!
pajartarme de reir le puse la
cama en alto y no se podia subi
¡ole hay! y no se podia subi
eso si que fue de veras
que al bajarse de la cama
¡se cayo en la escupideras!
¡ole hay ese tio que va ahy!
pero yo milagritos soy poco ferianta me decanto mas por la semana santa aunque te dire que este sabado boi a la feria con la peña un beso
me case con un enano salerito
pa jartarme de reir ¡ole hay!
pajartarme de reir le puse la
cama en alto y no se podia subi
¡ole hay! y no se podia subi
eso si que fue de veras
que al bajarse de la cama
¡se cayo en la escupideras!
¡ole hay ese tio que va ahy!
pero yo milagritos soy poco ferianta me decanto mas por la semana santa aunque te dire que este sabado boi a la feria con la peña un beso
