Lo escribí en Agosto de 1982 (Dani aún no estaba destetado o estaba tomando el biberón; es broma...)
LO QUE IMAGINAIS QUE SOMOS
Somos lo que creeis que somos,
mas lo que somos se os escapa.
Somos más pequeños que la nada,
tan débiles como las hojas en otoño,
tan fugaces como la última mirada,
el vuelo efímero de los sueños,
el inevitable hechizo de los gnomos,
somos la fuente que nunca mana.
Somos la uña de los dedos,
somos liquen, hongo y alga,
somos atardecer en la mañana,
somos los quebrados picos
de las ásperas montañas.
Somos la parodia de nosotros,
somos agua entre los riscos,
ceniza de una madurez quemada.
Somos lo que creeis que somos.
Somos el sol que nunca asoma,
el eclipse de la última mañana.
Somos un sueño sin forma,
somos las cárcavas de las aguas,
somos el hielo de los témpanos.
Somos lo que quisísteis que fuéramos:
las letras de vuestra última palabra.
Somos la risa en vuestros ojos,
somos motivo de carcajas.
Pero nunca sabreis lo que somos.
Somos lo que creeis que somos,
pues de lo somos, nunca os diré nada.
LO QUE IMAGINAIS QUE SOMOS
Somos lo que creeis que somos,
mas lo que somos se os escapa.
Somos más pequeños que la nada,
tan débiles como las hojas en otoño,
tan fugaces como la última mirada,
el vuelo efímero de los sueños,
el inevitable hechizo de los gnomos,
somos la fuente que nunca mana.
Somos la uña de los dedos,
somos liquen, hongo y alga,
somos atardecer en la mañana,
somos los quebrados picos
de las ásperas montañas.
Somos la parodia de nosotros,
somos agua entre los riscos,
ceniza de una madurez quemada.
Somos lo que creeis que somos.
Somos el sol que nunca asoma,
el eclipse de la última mañana.
Somos un sueño sin forma,
somos las cárcavas de las aguas,
somos el hielo de los témpanos.
Somos lo que quisísteis que fuéramos:
las letras de vuestra última palabra.
Somos la risa en vuestros ojos,
somos motivo de carcajas.
Pero nunca sabreis lo que somos.
Somos lo que creeis que somos,
pues de lo somos, nunca os diré nada.
