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decir al titán........ señor “apotheker”, ¡mi “taube”!, ¡el zurrón!.........., un estertor anunció el fin de su dolor.
Las manos de quien había escuchado las ultimas palabras del desconocido batallador cerraron sus párpados, realizó una mirada rápida a su alrededor y no encontró nada apropiado con que cubrir púdicamente el cuerpo inerte, con un gesto rápido se despojo de su blanca bata y con la misma tapó el sereno rostro del brigasdista.
Acto seguido, el boticario, curioso y conmovido recogió el zurrón y lo abrió, en cuyo momento, entre sus manos, con un enérgico aletear salió de él la blanca paloma que tan malhumoradamente cuidó un día, ascendió esta sobre la explanada del dolor, se alejó rápidamente en vuelo sobre los campos adyacentes y regreso en breves momentos, se aproximó de nuevo al triste lugar del que había acabado de salir, localizó el zurrón y su nido, y comenzó a dar vueltas en cerrados círculos sobre el cuerpo del guerrero caído.
El boticario quedo absorto en la contemplación del animal y sintió, el solo, solamente él, que a su alrededor se hizo el más sepulcral silencio, dejó de oír los lamentos de los amontonados heridos, los gritos y ruidos de enfermeros y coches en tan dolorosos transportes, que iban y venían desesperadamente de un lado a otro, silencio absoluto, silencio inexplicable que permitía que solo llegara a sus oídos el aletear de la paloma.
Desde algún lugar del campo de batalla, tan lejano como para que su efecto letal fuera imposible que alcanzara el patio del hospital, retumbó el trueno salvaje de un obús.
Y la paloma, como si aquel eco, símbolo acústico de destrucción y muerte fuera una señal de un ignoto más allá, dejó súbitamente de aletear, notó entonces el boticario que en su pico portaba un pequeño, muy pequeño objeto que no identificaba, y que la paloma soltó al instante mismo en que su aleteo cesó.
Inició el ave su caída al suelo en irregular verticalidad yendo a posar su cuerpo abatido sobre el propio pecho, jardín de rosas rojas de su compañero muerto, cuyos pétalos sangrientos ya traspasaban la piadosa bata blanca de su sudario, paloma y guerrero se volvieron a unir sobre el embarrado suelo del patio del hospital. Dos vidas nacidas para el ideal de la libertad se unieron en su derrota, ni el guerrero pudo contarnos su historia, ni la paloma remontar el vuelo.
Algo emocionado, el farmacéutico sintió, sin motivos razonables, una imperiosa necesidad de saber que portaba la paloma cuando se abatió, siguió la caída del objeto, más lenta que la del ave, y vio que la gravedad lo llevó hasta un charco de sangre aún fresca de los muchos heridos que continuamente llegaban, se acercó y comprobó que no era otra cosa que una diminuta ramilla de olivo, la miró pensativo durante unos minutos y dejó que el charco de sangre que la empapaba la absorbiera en su coagulación
No pasó mucho rato hasta que llegaron los del mortuorio, unos retiraron el cuerpo del luchador, sin que nunca se supiera quien fue y donde reposan sus restos y otros con arena cubrieran el charco de sangre ya coagulada con la ramita de olivo.
Todo lo que he relatado y no presencié personalmente me lo contó, pasado el tiempo, el boticario, o lo soñé, no lo sé, y en verdad sigo sin saber si todo esto es una historia, o una visión, o puede ser que solo sea un relato imaginado, más vale que lo toméis como tal, al fin de cuentas una paloma es un pájaro más de los muchos que cada día cobra el cazador y los campos españoles siguen llenos de olivos, pero faltos de los ideales de mi titán, este y miles como el si fueron realidad, pero no os entristezcáis, todo es el relato de un cuento, tomarlo como tal.
FIN
Las manos de quien había escuchado las ultimas palabras del desconocido batallador cerraron sus párpados, realizó una mirada rápida a su alrededor y no encontró nada apropiado con que cubrir púdicamente el cuerpo inerte, con un gesto rápido se despojo de su blanca bata y con la misma tapó el sereno rostro del brigasdista.
Acto seguido, el boticario, curioso y conmovido recogió el zurrón y lo abrió, en cuyo momento, entre sus manos, con un enérgico aletear salió de él la blanca paloma que tan malhumoradamente cuidó un día, ascendió esta sobre la explanada del dolor, se alejó rápidamente en vuelo sobre los campos adyacentes y regreso en breves momentos, se aproximó de nuevo al triste lugar del que había acabado de salir, localizó el zurrón y su nido, y comenzó a dar vueltas en cerrados círculos sobre el cuerpo del guerrero caído.
El boticario quedo absorto en la contemplación del animal y sintió, el solo, solamente él, que a su alrededor se hizo el más sepulcral silencio, dejó de oír los lamentos de los amontonados heridos, los gritos y ruidos de enfermeros y coches en tan dolorosos transportes, que iban y venían desesperadamente de un lado a otro, silencio absoluto, silencio inexplicable que permitía que solo llegara a sus oídos el aletear de la paloma.
Desde algún lugar del campo de batalla, tan lejano como para que su efecto letal fuera imposible que alcanzara el patio del hospital, retumbó el trueno salvaje de un obús.
Y la paloma, como si aquel eco, símbolo acústico de destrucción y muerte fuera una señal de un ignoto más allá, dejó súbitamente de aletear, notó entonces el boticario que en su pico portaba un pequeño, muy pequeño objeto que no identificaba, y que la paloma soltó al instante mismo en que su aleteo cesó.
Inició el ave su caída al suelo en irregular verticalidad yendo a posar su cuerpo abatido sobre el propio pecho, jardín de rosas rojas de su compañero muerto, cuyos pétalos sangrientos ya traspasaban la piadosa bata blanca de su sudario, paloma y guerrero se volvieron a unir sobre el embarrado suelo del patio del hospital. Dos vidas nacidas para el ideal de la libertad se unieron en su derrota, ni el guerrero pudo contarnos su historia, ni la paloma remontar el vuelo.
Algo emocionado, el farmacéutico sintió, sin motivos razonables, una imperiosa necesidad de saber que portaba la paloma cuando se abatió, siguió la caída del objeto, más lenta que la del ave, y vio que la gravedad lo llevó hasta un charco de sangre aún fresca de los muchos heridos que continuamente llegaban, se acercó y comprobó que no era otra cosa que una diminuta ramilla de olivo, la miró pensativo durante unos minutos y dejó que el charco de sangre que la empapaba la absorbiera en su coagulación
No pasó mucho rato hasta que llegaron los del mortuorio, unos retiraron el cuerpo del luchador, sin que nunca se supiera quien fue y donde reposan sus restos y otros con arena cubrieran el charco de sangre ya coagulada con la ramita de olivo.
Todo lo que he relatado y no presencié personalmente me lo contó, pasado el tiempo, el boticario, o lo soñé, no lo sé, y en verdad sigo sin saber si todo esto es una historia, o una visión, o puede ser que solo sea un relato imaginado, más vale que lo toméis como tal, al fin de cuentas una paloma es un pájaro más de los muchos que cada día cobra el cazador y los campos españoles siguen llenos de olivos, pero faltos de los ideales de mi titán, este y miles como el si fueron realidad, pero no os entristezcáis, todo es el relato de un cuento, tomarlo como tal.
FIN
Hola Eduardo;
Acabo de leer tu cuento, que bonito y que tierno a pesar del entorno de espanto en el que se desarrolla. Nunca leí en ningún libro la descripción de una muerte tan hermosa, si es hasta poética. Copio textualmente tu frase “una rosa de sangre florecía con crecientes pétalos sobre el centro de su pecho” y esta otra que la complementa. “Inició el ave su caída al suelo en irregular verticalidad yendo a posar su cuerpo abatido sobre el propio pecho, jardín de rosas rojas de su compañero muerto” que bonito me encanta Eduardo. Esta muy bien escrita, da gusto leerla y se me ha pasado el tiempo en un momento.
Te digo el ultimo libro que me leí era de Zafón que me gusta como escribe, bueno pues te digo que me gusta más como describes e interrelacionas las cosas que discurren. Sabes lo que me llama la atención que la descripción del militar es ruda y tosca pero al final esa envoltura no corresponde con su interior y el interior del farmacéutico resulta que es están rudo como el exterior del soldado. Me ha gustado esa apreciación que haces. A veces el exterior engaña. Los pomas también los he leído y me han gustado mucho pero el cuento me ha llegado más. El de tu hija me costo un poco entender alguna estrofa pero al final lo consegui.
Estas son las que mas me han gustado:
A LA BRISA DE TU MAÑANA,
EXPLAYAS TUS RECIAS ALAS
RECOGES BAJO SUS PLUMAS,
FUERZA EN EL VIENTO
SUSTENTANDO ESPERANZAS FOGOSAS
DE INTENSA LOZANÍA.
Y esta otra:
VENCERÁS AL VACÍO Y A LA NADA,
VERÁS DESDE LOS PEÑASCOS,
UN VALLE,
ANTAÑO FLORIDO.
AGOSTADO HOGAÑO,
POR DONDE INCANSABLE
FLUYE, SIN DETENERSE,
RIO DE RALO CAUDAL
DE LIQUIDO MANSO, GRIS Y PARDO,
SOLO SON AGUAS
QUE HAN DE PARAR AL MAR,
AL MAR DEL QUE HABLÓ EL POETA. (Cesar Maniqueo)
Oye Eduardo, tú has pensado que escribes muy bien, tu relato es buenísimo y colgando aquí tus cuentos y Poemas alguien podría nacerlos suyos y publicarlos. Aquí quedan expuestos a todo el mundo. Piénsatelo, vale. Mejor adelante tú y publícalos en un libro.
Saludos: Dulcinea.
Acabo de leer tu cuento, que bonito y que tierno a pesar del entorno de espanto en el que se desarrolla. Nunca leí en ningún libro la descripción de una muerte tan hermosa, si es hasta poética. Copio textualmente tu frase “una rosa de sangre florecía con crecientes pétalos sobre el centro de su pecho” y esta otra que la complementa. “Inició el ave su caída al suelo en irregular verticalidad yendo a posar su cuerpo abatido sobre el propio pecho, jardín de rosas rojas de su compañero muerto” que bonito me encanta Eduardo. Esta muy bien escrita, da gusto leerla y se me ha pasado el tiempo en un momento.
Te digo el ultimo libro que me leí era de Zafón que me gusta como escribe, bueno pues te digo que me gusta más como describes e interrelacionas las cosas que discurren. Sabes lo que me llama la atención que la descripción del militar es ruda y tosca pero al final esa envoltura no corresponde con su interior y el interior del farmacéutico resulta que es están rudo como el exterior del soldado. Me ha gustado esa apreciación que haces. A veces el exterior engaña. Los pomas también los he leído y me han gustado mucho pero el cuento me ha llegado más. El de tu hija me costo un poco entender alguna estrofa pero al final lo consegui.
Estas son las que mas me han gustado:
A LA BRISA DE TU MAÑANA,
EXPLAYAS TUS RECIAS ALAS
RECOGES BAJO SUS PLUMAS,
FUERZA EN EL VIENTO
SUSTENTANDO ESPERANZAS FOGOSAS
DE INTENSA LOZANÍA.
Y esta otra:
VENCERÁS AL VACÍO Y A LA NADA,
VERÁS DESDE LOS PEÑASCOS,
UN VALLE,
ANTAÑO FLORIDO.
AGOSTADO HOGAÑO,
POR DONDE INCANSABLE
FLUYE, SIN DETENERSE,
RIO DE RALO CAUDAL
DE LIQUIDO MANSO, GRIS Y PARDO,
SOLO SON AGUAS
QUE HAN DE PARAR AL MAR,
AL MAR DEL QUE HABLÓ EL POETA. (Cesar Maniqueo)
Oye Eduardo, tú has pensado que escribes muy bien, tu relato es buenísimo y colgando aquí tus cuentos y Poemas alguien podría nacerlos suyos y publicarlos. Aquí quedan expuestos a todo el mundo. Piénsatelo, vale. Mejor adelante tú y publícalos en un libro.
Saludos: Dulcinea.