Entristece constatar, la ausencia en este foro.
Comentaba por correo electrónico, con alguien que ahí nació y que está obligado a expresar sus quejas asegurando no entiende nada. Su excusa es que apenas vive nadie ahí... me cuenta del pueblo a asegura que antes de cerrarse el foro anterior estaba concurrido.
Me permito colocar algo suyo, y le pediré que perdone mi atrevimiento. Mas de una vez a asegurado, que un día se liará la manta a la cabeza, y cubrirá todas las fotografías. con sus escritos que a fin de cuentas, hablan de su tierra, de personas que arreaban las yuntas y el ganado, en su niñez, y que a aquellos QUE QUEDAN apenas ve... sin entender, que no haya ni un solo escrito, que mencione su pueblo. Esta poesía la ha enviado a otro foro, al igual que casi a diario envía otros escritos, así como a alguna revista. E inclusive, creo recordar que ha obtenido algún premio. Posiblemente me riña. por mi atrevimiento.
La poesía en cuestión, ha participado en un concurso que se da en internet, y está impresa en un libro, que aunque no se vende, si sé que él lo poseé
EN LA ESPERA
Muchos hombres estuvieron, desde siempre, esperando
que una estrella alumbrara, cielos oscurecidos
en los anchos espacios y hollados caminos.
Desde siempre y por siempre, silenciando o llamando
desde la misera atada, pronunciando su grito.
ahogadas las palabras, siempre hubo esperando...
desde siempre lamentos. extraviados, perdidos
en las calles del mundo, en sequía en los prados.
! Y cuantos crecen caminando en el barro;
sus gargantas heridas de soledad y de llanto!
! cuantos trigos les crecen en todos los sembrados
que callan sus pechos en sollozos ahogados!
Por la esperanza que nace, crece y fenece...
por la madre que calla: por la madre que sufre
en el llanto estrujando de la madre
sus pechos vacíos, Por el dolor de siempre..
Por el hombre que camina, y apagaron sus voces.
Por la mano que busca el calor de otra mano...
En la tierra de todos. En la tierra de nadie.
En la brisa sin brisas. en los gritos del aire.
en humildes moradas. En los fríos de siempre...
En las guerras malditas que se inventan los hombres.
En el muerto, el herido En el miedo. En el hambre.
En el dios al que se llama. En el dios que no acude...
Siempre hubo una lágrima desde siempre esperando.
C L
Comentaba por correo electrónico, con alguien que ahí nació y que está obligado a expresar sus quejas asegurando no entiende nada. Su excusa es que apenas vive nadie ahí... me cuenta del pueblo a asegura que antes de cerrarse el foro anterior estaba concurrido.
Me permito colocar algo suyo, y le pediré que perdone mi atrevimiento. Mas de una vez a asegurado, que un día se liará la manta a la cabeza, y cubrirá todas las fotografías. con sus escritos que a fin de cuentas, hablan de su tierra, de personas que arreaban las yuntas y el ganado, en su niñez, y que a aquellos QUE QUEDAN apenas ve... sin entender, que no haya ni un solo escrito, que mencione su pueblo. Esta poesía la ha enviado a otro foro, al igual que casi a diario envía otros escritos, así como a alguna revista. E inclusive, creo recordar que ha obtenido algún premio. Posiblemente me riña. por mi atrevimiento.
La poesía en cuestión, ha participado en un concurso que se da en internet, y está impresa en un libro, que aunque no se vende, si sé que él lo poseé
EN LA ESPERA
Muchos hombres estuvieron, desde siempre, esperando
que una estrella alumbrara, cielos oscurecidos
en los anchos espacios y hollados caminos.
Desde siempre y por siempre, silenciando o llamando
desde la misera atada, pronunciando su grito.
ahogadas las palabras, siempre hubo esperando...
desde siempre lamentos. extraviados, perdidos
en las calles del mundo, en sequía en los prados.
! Y cuantos crecen caminando en el barro;
sus gargantas heridas de soledad y de llanto!
! cuantos trigos les crecen en todos los sembrados
que callan sus pechos en sollozos ahogados!
Por la esperanza que nace, crece y fenece...
por la madre que calla: por la madre que sufre
en el llanto estrujando de la madre
sus pechos vacíos, Por el dolor de siempre..
Por el hombre que camina, y apagaron sus voces.
Por la mano que busca el calor de otra mano...
En la tierra de todos. En la tierra de nadie.
En la brisa sin brisas. en los gritos del aire.
en humildes moradas. En los fríos de siempre...
En las guerras malditas que se inventan los hombres.
En el muerto, el herido En el miedo. En el hambre.
En el dios al que se llama. En el dios que no acude...
Siempre hubo una lágrima desde siempre esperando.
C L