El río pasa entre las huertas con suave rumor aunque no se ve desde la carretera. La torre de la iglesia parroquial otea amplios horizontes al viento y al sol curtida. Pide albor, transparencia y justicia del pueblo olvidadizo. Sueña todavía al aire la campana que cita a la plegaria del comingo. Y en invierno un frío silencio grita en los bajos decibelios que se infiltran por los huesos. Hay quien busca en la historia una respuesta y abre un libro entre amapolas. Ahora es tiempo de ser distintos en las profundas raíces como la de los nogales del valle, sin que olvido arrumbe casas, cosas e ilusiones. ¡Qué ojos para ver el provenir desde la altura, sabiendo que lo que queda atrás es nuestro cimiento! Si perdemos el riego, si desgajamos las ramas, si se van las gentes, ¿quien dirá que nuestro pueblo tiene la alta vigía que le da su nombre, esa que ardea la imagen de la foto?