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El blanco posado de rubios reflejos,
Ración de cosecha , rincon del olvido,
Se muestra cardado, quizas satisfecho
Marcado en el aura, bordando el destino.
Y pasan los años, contados, sufridos,
Y vuelven las lluvias, y vuelven los vientos,
Pero el suelo blanco por el peso hundido,
Parece alejarse perdido en el tiempo.
Que gratos recuerdos; los albos fundidos,
Que tenue su aroma prendido en un velo
Que gracia su fama, que claros fluidos
Que escasa presencia emerge de nuevo,
Que ya ni los viejos recuerdan tu sino,
Destino de aquello que evoca un recuerdo.
Ración de cosecha , rincon del olvido,
Se muestra cardado, quizas satisfecho
Marcado en el aura, bordando el destino.
Y pasan los años, contados, sufridos,
Y vuelven las lluvias, y vuelven los vientos,
Pero el suelo blanco por el peso hundido,
Parece alejarse perdido en el tiempo.
Que gratos recuerdos; los albos fundidos,
Que tenue su aroma prendido en un velo
Que gracia su fama, que claros fluidos
Que escasa presencia emerge de nuevo,
Que ya ni los viejos recuerdan tu sino,
Destino de aquello que evoca un recuerdo.