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Hacia un erial camina el paisaje hermosillano con este calor agostador. Mayo seco y no tan florido, pasó. Y ya todo pide agua. Sólo las huertas como tierra mimada de los veneros, aún gotea el líquido cristalino.
No sopla el viento achubascado, ni el arco iris brilla en el cielo anubarrado. Las nubes, pañuelos blancos, pasan despidiéndose. El suelo blanco, las ramas y las hojas de los árboles también blancas. No ha nevado. Son las semillas de los árboles del río que lentamente saltan de lo alto como copos algodonados.
Por contra, kamikazes de drones teledirigidos por el instinto de supervivencia clavan una y otra sus agujas chupasangres, en brazos, cuellos y pechos desnudos. Son las mosquitas de los regatos y charcas junto a las huertas. Naturaleza agresiva, que te hace recordar la asepsia de la casa de la ciudad. Aún así, el campo y sus bichos demuestran que todo lucha para vivir.
No sopla el viento achubascado, ni el arco iris brilla en el cielo anubarrado. Las nubes, pañuelos blancos, pasan despidiéndose. El suelo blanco, las ramas y las hojas de los árboles también blancas. No ha nevado. Son las semillas de los árboles del río que lentamente saltan de lo alto como copos algodonados.
Por contra, kamikazes de drones teledirigidos por el instinto de supervivencia clavan una y otra sus agujas chupasangres, en brazos, cuellos y pechos desnudos. Son las mosquitas de los regatos y charcas junto a las huertas. Naturaleza agresiva, que te hace recordar la asepsia de la casa de la ciudad. Aún así, el campo y sus bichos demuestran que todo lucha para vivir.