LA CAMPANA ROTA
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En las noches de invierno es dulce y es amargo
A la orilla del fuego que humea y que palpita,
Escuchar los recuerdos salir de su letargo
Al son de la campana que entre la niebla grita.
¡Oh, feliz la campana de garganta potente
Que a pesar de ser vieja, saludable y despierta,
Su religiosos grito lanza siempre fielmente,
Como un viejo soldado justo a la tierra alerta!
Yo tengo el alma rota; y si en su largo hastío
Con su canto llenar quiere el nocturno frío,
Ocurre que su voz, de son debilitado,
Diríase el clamor de un herido olvidado
Junto a un lago de sangre, bajo un montón de muertos,
Que agoniza entre esfuerzos de sus miembros ya yertos.
Baudelaire.
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En las noches de invierno es dulce y es amargo
A la orilla del fuego que humea y que palpita,
Escuchar los recuerdos salir de su letargo
Al son de la campana que entre la niebla grita.
¡Oh, feliz la campana de garganta potente
Que a pesar de ser vieja, saludable y despierta,
Su religiosos grito lanza siempre fielmente,
Como un viejo soldado justo a la tierra alerta!
Yo tengo el alma rota; y si en su largo hastío
Con su canto llenar quiere el nocturno frío,
Ocurre que su voz, de son debilitado,
Diríase el clamor de un herido olvidado
Junto a un lago de sangre, bajo un montón de muertos,
Que agoniza entre esfuerzos de sus miembros ya yertos.
Baudelaire.
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