HAY UNA LUZ SESGADA
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Hay una luz sesgada
en las tardes de invierno,
que con su peso oprime
como la voz del órgano en un templo.
Una celeste herida
nos hace, más la huella:
el alma en el sentido de las cosas
nota la diferencia.
Decir su traza nunca lograrías,
porque es el sello de la desesperanza:
una aflicción de reyes
que nos envía el aire.
Cuando viene, el paisaje presta oído;
sin respirar, la sombra ya lo advierte;
cuando se aleja, es como la distancia
que tiene la mirada de la muerte.
Dickinson.
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Hay una luz sesgada
en las tardes de invierno,
que con su peso oprime
como la voz del órgano en un templo.
Una celeste herida
nos hace, más la huella:
el alma en el sentido de las cosas
nota la diferencia.
Decir su traza nunca lograrías,
porque es el sello de la desesperanza:
una aflicción de reyes
que nos envía el aire.
Cuando viene, el paisaje presta oído;
sin respirar, la sombra ya lo advierte;
cuando se aleja, es como la distancia
que tiene la mirada de la muerte.
Dickinson.
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