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TOCANDO A MUERTO
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Siempre la misma canción
de las campanas: ¡din, dan!
¡din, don!
Voz del placer que se agota,
de la ilusión que nos deja,
del sentido que se embota
y del alma que se aleja;
voz de las tumbas escrita
en el hueco de la llaga,
en la flor que se marchita
y en el astro que se apaga;
voz del recuerdo liviano
que con tenaz insistencia
va, como voraz gusano
royendo nuestra conciencia,
esa voz de la campana
encierra en su forma oscura
toda la inmensa amargura
del mar de la vida humana.
F. G. Olmedo
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Siempre la misma canción
de las campanas: ¡din, dan!
¡din, don!
Voz del placer que se agota,
de la ilusión que nos deja,
del sentido que se embota
y del alma que se aleja;
voz de las tumbas escrita
en el hueco de la llaga,
en la flor que se marchita
y en el astro que se apaga;
voz del recuerdo liviano
que con tenaz insistencia
va, como voraz gusano
royendo nuestra conciencia,
esa voz de la campana
encierra en su forma oscura
toda la inmensa amargura
del mar de la vida humana.
F. G. Olmedo
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