Llueve,
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los copos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos, llueve.
Pintaron de gris el cielo
y el suelo
se fue abrigando con hojas,
se fue vistiendo de otoño.
La tarde que se adormece
parece
una balada en otoño.
Una balada en otoño,
un canto triste de melancolía,
que nace al morir el día.
Una balada en otoño,
a veces como un murmullo,
y a veces como un lamento
y a veces miento.
Si tu fueras capaz
de ver mis ojos tristes
si poderia volver a nacer.
Entonces, olvidando
mi mañana y tu pasado
volverías a mi lado.
detrás de los cristales, llueve y llueve
sobre los copos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos, llueve.
Pintaron de gris el cielo
y el suelo
se fue abrigando con hojas,
se fue vistiendo de otoño.
La tarde que se adormece
parece
una balada en otoño.
Una balada en otoño,
un canto triste de melancolía,
que nace al morir el día.
Una balada en otoño,
a veces como un murmullo,
y a veces como un lamento
y a veces miento.
Si tu fueras capaz
de ver mis ojos tristes
si poderia volver a nacer.
Entonces, olvidando
mi mañana y tu pasado
volverías a mi lado.
La melancolia que tre el otoño,..... tiene e si como una tristeza, no se como decirlo pero el otoño es triste,..... La poesia lo dice muy bonita ¿es de tu madre?
