Bajo el Cordel de Salce, seco y polvoriento, labró mi abuelo sus tierras, con su pareja de vacas, hasta quedar sin aliento.
Cuando joven pateé con mi hermano y mis primos aquello que un día lejano sirvió a los mios de sustento.
Nosotros andábamos de caza, carríamos tras las perdices y liebres, que en otro tiempo abundaban.
Y ahora paseo cansino por aquel mismo lugar, no hay centeno, tampoco hay caza, sólo queda el terreno, sigue seco, polvoriento y poblado de escobales.
¡Ay!... si mi abuelo levantara la cabeza, nos correría a gorrazos, para que no nos olvidáramos de sus tierras centenales.
Un abrazo omañeses.
Cuando joven pateé con mi hermano y mis primos aquello que un día lejano sirvió a los mios de sustento.
Nosotros andábamos de caza, carríamos tras las perdices y liebres, que en otro tiempo abundaban.
Y ahora paseo cansino por aquel mismo lugar, no hay centeno, tampoco hay caza, sólo queda el terreno, sigue seco, polvoriento y poblado de escobales.
¡Ay!... si mi abuelo levantara la cabeza, nos correría a gorrazos, para que no nos olvidáramos de sus tierras centenales.
Un abrazo omañeses.
No crea que se olvida uno de los pueblos facilmente, seguro que algun sitio ya sea facebook o cualquier otro tiene su espacio.
La tierra tira demasiado.
SALUDOS
La tierra tira demasiado.
SALUDOS