Las uvas se desgranan
con el reloj del tiempo,
muere un año en nostalgia
y nace un año nuevo.
Se mantiene la cepa
productora del fruto,
aferrada a la tierra,
integrada en el mundo.
Renacerán mañana
las uvas del principio,
y se espera con ansia
que sean dulce vino.
Si el brote del futuro
es acerbo dolor,
en nuestro ser profundo
está el amor de Dios.
Y si llega la hora
de arrancar la raíz,
será la hora dichosa
del próximo festín.
Las uvas de la gloria,
en la feliz estancia,
en el alma retoñan
la alegría esperada.
Emma-Margarita R. A.-Valdés
Navidad
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Cuadro: Reflejos de ti en mí
Pintor: Francisco Trigueros
Las uvas se desgranan
con el reloj del tiempo,
muere un año en nostalgia
y nace un año nuevo.
Se mantiene la cepa
productora del fruto,
aferrada a la tierra,
integrada en el mundo.
Renacerán mañana
las uvas del principio,
y se espera con ansia
que sean dulce vino.
Si el brote del futuro
es acerbo dolor,
en nuestro ser profundo
está el amor de Dios.
Y si llega la hora
de arrancar la raíz,
será la hora dichosa
del próximo festín.
Las uvas de la gloria,
en la feliz estancia,
en el alma retoñan
la alegría esperada.
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Pintor: Francisco Trigueros
Las uvas se desgranan
con el reloj del tiempo,
muere un año en nostalgia
y nace un año nuevo.
Se mantiene la cepa
productora del fruto,
aferrada a la tierra,
integrada en el mundo.
Renacerán mañana
las uvas del principio,
y se espera con ansia
que sean dulce vino.
Si el brote del futuro
es acerbo dolor,
en nuestro ser profundo
está el amor de Dios.
Y si llega la hora
de arrancar la raíz,
será la hora dichosa
del próximo festín.
Las uvas de la gloria,
en la feliz estancia,
en el alma retoñan
la alegría esperada.
con el reloj del tiempo,
muere un año en nostalgia
y nace un año nuevo.
Se mantiene la cepa
productora del fruto,
aferrada a la tierra,
integrada en el mundo.
Renacerán mañana
las uvas del principio,
y se espera con ansia
que sean dulce vino.
Si el brote del futuro
es acerbo dolor,
en nuestro ser profundo
está el amor de Dios.
Y si llega la hora
de arrancar la raíz,
será la hora dichosa
del próximo festín.
Las uvas de la gloria,
en la feliz estancia,
en el alma retoñan
la alegría esperada.
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Las uvas se desgranan
con el reloj del tiempo,
muere un año en nostalgia
y nace un año nuevo.
Se mantiene la cepa
productora del fruto,
aferrada a la tierra,
integrada en el mundo.
Renacerán mañana
las uvas del principio,
y se espera con ansia
que sean dulce vino.
Si el brote del futuro
es acerbo dolor,
en nuestro ser profundo
está el amor de Dios.
Y si llega la hora
de arrancar la raíz,
será la hora dichosa
del próximo festín.
Las uvas de la gloria,
en la feliz estancia,
en el alma retoñan
la alegría esperada.
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Las uvas se desgranan
con el reloj del tiempo,
muere un año en nostalgia
y nace un año nuevo.
Se mantiene la cepa
productora del fruto,
aferrada a la tierra,
integrada en el mundo.
Renacerán mañana
las uvas del principio,
y se espera con ansia
que sean dulce vino.
Si el brote del futuro
es acerbo dolor,
en nuestro ser profundo
está el amor de Dios.
Y si llega la hora
de arrancar la raíz,
será la hora dichosa
del próximo festín.
Las uvas de la gloria,
en la feliz estancia,
en el alma retoñan
la alegría esperada.