Derrama el poeta
su sangre
sobre el papel
ávido de vida
hojas de primavera
que antaño fueron
bailarinas del viento
abrazan ahora
la verdad de la sombra
que dibujan las palabras.
Deja que tu voz
le susurre al viento
poeta
deja que tu palabra
surque el papel
al igual que el viejo arado
desgaja la tierra
para mostrarle el sol
y el viento
y la luna y las estrellas
y también la noche
cuando despierta
vela los sueños errantes
de los desvelados.
No te rindas nunca
poeta
tu voz late en el silencio
del pensamiento
del que piensa y no piensa
y cala paciente
como las primeras lluvias de primavera
que recorren la nada
hasta besar la tierra
y fundirse en el amor
que la vida procura
gota a gota.
Espero tu voz
poeta
y la esencia de tu alma
en cada trazo
sobre el lienzo de vida
que dibuja la esperanza
regala tu vida
al igual que la regalaron otros
antes de que tu corazón latiera
por primera vez
y toma el relevo
como lo tomaron otros
para que nadie silencie
la voz de los poetas
como lo intentaron otros
con mentiras
con infamias…,
con balas
en la poesía no hay muerte
tan solo late la vida.
su sangre
sobre el papel
ávido de vida
hojas de primavera
que antaño fueron
bailarinas del viento
abrazan ahora
la verdad de la sombra
que dibujan las palabras.
Deja que tu voz
le susurre al viento
poeta
deja que tu palabra
surque el papel
al igual que el viejo arado
desgaja la tierra
para mostrarle el sol
y el viento
y la luna y las estrellas
y también la noche
cuando despierta
vela los sueños errantes
de los desvelados.
No te rindas nunca
poeta
tu voz late en el silencio
del pensamiento
del que piensa y no piensa
y cala paciente
como las primeras lluvias de primavera
que recorren la nada
hasta besar la tierra
y fundirse en el amor
que la vida procura
gota a gota.
Espero tu voz
poeta
y la esencia de tu alma
en cada trazo
sobre el lienzo de vida
que dibuja la esperanza
regala tu vida
al igual que la regalaron otros
antes de que tu corazón latiera
por primera vez
y toma el relevo
como lo tomaron otros
para que nadie silencie
la voz de los poetas
como lo intentaron otros
con mentiras
con infamias…,
con balas
en la poesía no hay muerte
tan solo late la vida.
