...... A MARIA JESUS.
## OTOÑO ##
La hojarasca crepita como una fogata
angelical ante cada paso del viento. Los
violines como ninfas vestidas de gris.
Sidra destilada por los dioses del norte,
árboles que se acuestan a dormir la
siesta para soñar con selvas. La lluvia
con sabor a café amargo, con la textura
de una ventana, con los ruidos de una
ciudad de plomo. Todavia el cielo es
amigable. Pero el verano es cenizas. Y
el surgir pende de otro concierto no
escrito aún.
Estás en Babia y en nuestro corazón.
## OTOÑO ##
La hojarasca crepita como una fogata
angelical ante cada paso del viento. Los
violines como ninfas vestidas de gris.
Sidra destilada por los dioses del norte,
árboles que se acuestan a dormir la
siesta para soñar con selvas. La lluvia
con sabor a café amargo, con la textura
de una ventana, con los ruidos de una
ciudad de plomo. Todavia el cielo es
amigable. Pero el verano es cenizas. Y
el surgir pende de otro concierto no
escrito aún.
Estás en Babia y en nuestro corazón.
Siempre te seguiremos, aunque no sepamos donde estés.