Llueve. Sale el sol. El viento sopla airado.
Los días se alargan. De golpe una hora más.
La primavera no llega…
El campo no despierta…
Quietos o aborrascados, los días pasan.
Y ayer, desde la ventana, vi los campos sembrados, vestidos de verde intenso.
Por la orilla de los caminos brilla el amarillo.
Se pelean los pardales en alocados vuelos.
Al atardecer, se escuchan cantar los mirlos.
Florido el campo, la montaña blanca.
¡Que descanse el viento. Que brille el sol. Que despierte el campo!
A la puerta de la vida sentarme quiero.
Y mirar y mirar.
Y sentir y sentir.
Y pensar…y vivir…
¡Ay…!
Los días se alargan. De golpe una hora más.
La primavera no llega…
El campo no despierta…
Quietos o aborrascados, los días pasan.
Y ayer, desde la ventana, vi los campos sembrados, vestidos de verde intenso.
Por la orilla de los caminos brilla el amarillo.
Se pelean los pardales en alocados vuelos.
Al atardecer, se escuchan cantar los mirlos.
Florido el campo, la montaña blanca.
¡Que descanse el viento. Que brille el sol. Que despierte el campo!
A la puerta de la vida sentarme quiero.
Y mirar y mirar.
Y sentir y sentir.
Y pensar…y vivir…
¡Ay…!