Peter, preciosa poesía. Gracias, de verdad. Me da pie a pensar que…
Había niños en un lugar
al que llamaban pueblo…
De vez en cuando solía nevar
y los niños y niñas iban a jugar.
Hacían bolas de agua y nieve
para que pesaran un poco más,
ellos para hacerlas llegar
a la niña rubia de sus sueños…
Ellas para tirar siempre a dar
al mayor de los más pequeños...
……………………………….................. .
Pasaba, como pasa el tiempo…,
y volvía a nevar cada invierno…
No había cruces de mensajes,
ni sentimientos que enviar
en las bolas blancas de nieve
desde hacía muchos Diciembres…
No había pueblos, Peter,
“en las largas noches de invierno”
y como tú muy bien dices,
a falta de mujeres y hombres
que llenasen el pueblo de niños,
“en la soledad de la noche,
se abrazaban el silencio y el viento”.
Peter, no eran amores de críos….
Eran cariños de otros cierzos…
Santi
Había niños en un lugar
al que llamaban pueblo…
De vez en cuando solía nevar
y los niños y niñas iban a jugar.
Hacían bolas de agua y nieve
para que pesaran un poco más,
ellos para hacerlas llegar
a la niña rubia de sus sueños…
Ellas para tirar siempre a dar
al mayor de los más pequeños...
……………………………….................. .
Pasaba, como pasa el tiempo…,
y volvía a nevar cada invierno…
No había cruces de mensajes,
ni sentimientos que enviar
en las bolas blancas de nieve
desde hacía muchos Diciembres…
No había pueblos, Peter,
“en las largas noches de invierno”
y como tú muy bien dices,
a falta de mujeres y hombres
que llenasen el pueblo de niños,
“en la soledad de la noche,
se abrazaban el silencio y el viento”.
Peter, no eran amores de críos….
Eran cariños de otros cierzos…
Santi