CAMPO
La tarde está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.
Allá, sobre los montes,
quedan algunas brasas.
Y ese árbol roto en el camino blanco
hace llorar de lástima.
¡Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y negra en cada rama!
¿Lloras?... Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda. Antonio Machado
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Triste... muy triste pero a la vez muy hermoso,
con melodía sin música,
con canto en el alma sin letra,
todo sentido.. llorado,
un poco amargo,
cosas de la vida y del vivir
¿como vas a saber si te niegas a sentir?
y si sientes ¿como puedes vivir sin llorar?
buenas noches y felices sueños solo a la gente de buen corazón.
La tarde está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.
Allá, sobre los montes,
quedan algunas brasas.
Y ese árbol roto en el camino blanco
hace llorar de lástima.
¡Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y negra en cada rama!
¿Lloras?... Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda. Antonio Machado
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Triste... muy triste pero a la vez muy hermoso,
con melodía sin música,
con canto en el alma sin letra,
todo sentido.. llorado,
un poco amargo,
cosas de la vida y del vivir
¿como vas a saber si te niegas a sentir?
y si sientes ¿como puedes vivir sin llorar?
buenas noches y felices sueños solo a la gente de buen corazón.