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EL LOCO
Durante los diez primeros años de mi vida,
escribí sobre mi traje escolar:
Mi pueblo es mi canción.
Y seguí cantando…
Pasó el tiempo. Sopló el aire. Y se llevó mi canto.
Durante los segundos diez años de mi vida,
tracé sobre mi libro, con mi pluma:
Mi pueblo es mi juventud.
Pasó el tiempo. Sopló el aire. Y borró mi escritura.
Durante los últimos diez años de mi vida,
escribí con mi propio sudor, sobre mi frente:
Mi pueblo –y vuestro pueblo– se ha dormido en vuestros brazos.
Y pasa junto a mí mi propia gente, espantada, diciendo:
¡Ese es el loco! ¡Alejaos de él!----- Mohammad Sabbag
El árbol de fuego, 1954. Versión de Pedro Martínez Montávez.
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Tu propia gente...., ¿no se dice que nadie es poeta en su propia tierra?, o algo así?, los que tienes cerca te conocen, de una forma simple, debajo de ese conocimiento hay otro ser, que es el que sacamos con nuestros relatos, opiniones, poesías, esa otra personalidad es la que desconcierta a los que tenemos más cerca, ¿esto lo has escrito tu?-- te dan ganas de preguntar -- ¿que ocurre?- ¿no me crees capaz?. Y esto no tiene nada que ver con la poesía que he subido, pero me ha salido tal cual.
Saludos.
Durante los diez primeros años de mi vida,
escribí sobre mi traje escolar:
Mi pueblo es mi canción.
Y seguí cantando…
Pasó el tiempo. Sopló el aire. Y se llevó mi canto.
Durante los segundos diez años de mi vida,
tracé sobre mi libro, con mi pluma:
Mi pueblo es mi juventud.
Pasó el tiempo. Sopló el aire. Y borró mi escritura.
Durante los últimos diez años de mi vida,
escribí con mi propio sudor, sobre mi frente:
Mi pueblo –y vuestro pueblo– se ha dormido en vuestros brazos.
Y pasa junto a mí mi propia gente, espantada, diciendo:
¡Ese es el loco! ¡Alejaos de él!----- Mohammad Sabbag
El árbol de fuego, 1954. Versión de Pedro Martínez Montávez.
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Tu propia gente...., ¿no se dice que nadie es poeta en su propia tierra?, o algo así?, los que tienes cerca te conocen, de una forma simple, debajo de ese conocimiento hay otro ser, que es el que sacamos con nuestros relatos, opiniones, poesías, esa otra personalidad es la que desconcierta a los que tenemos más cerca, ¿esto lo has escrito tu?-- te dan ganas de preguntar -- ¿que ocurre?- ¿no me crees capaz?. Y esto no tiene nada que ver con la poesía que he subido, pero me ha salido tal cual.
Saludos.