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MI PUEBLO, SU VIDA, SUS GENTES.
El viajero, todavía se sorprende, cuando al tomar la última curva de la carretera, se expone ante él un pueblo en el único cerro que existe en los alrededores, y escoltado en su larga extensión, por una bonita iglesia romana, y aquellos edificios de las escuelas que tantos recuerdos guardan celósamente.
Paseando por la calle principal del pueblo - C/ Larga -, se observa gente mayor, - abuelos y abuelas -, que saludan al visitante con agrado, y a veces hasta con entusiasmo.
Estos mayores, - mis mayores -, que andan reñidos con la memoria, sí, tratan de hacer memoria de lo olvidado, pues quieren recordar aquel inicio, aquel principio, aquella infancia, y siempre con añoranza, acaban por decirle al visitante: ¿Te acuerdas de la primera vez...?, ¿Te acuerdas de aquel dia que...? Parece como si estuvieran recordando, comentando, añorando, las páginas de un gran albún de fotos, el albun de la vida, su vida y la de este viajero.
Temeroso el visitante de no poder llegar a su destino, - LA INGLESIA -, por los incesantes recesos en el caminar obligados por la simpatía o curiosidad de sus habitantes, el viajero limita los saludos a un simple -"adios", "buenos días" -, y aligera el paso.
Por fín, el viajero legó a la cuesta de la inglesia. Hace ul alto en el camino para recobrar el aliendo, y mientras tanto, tiene una visión, debe ser una visión. Ve unos extenson e inacabables campos sembrados de cerreales a sus pies, y también se percata, del incansable trajinar de multitud de personas que deambulan por las eras, el camino de buada, los carros cargados hasta los topes, - sus cargas casi tocan el cielo -, que parece un milagro que se mantengan sobre sus ruedas sin volcar.Veo muchos niños jugando y soñando con ser... ¿que?; pero soñando, en la cuesta de la iglesia, - gritos, risas, voces, conversaciones..., que si escuchas con atención, todavía hoy las escucharas...Pero NO, no es cierto, es verdad, todo es fruto de la imaginación del viajero y de su amor por su puelo y sus gentes. El amor muebe motañas, sinó intentarlo...Quizá algún dia fue así, hoy solo hay silencio por doquier, porque los campos ya no producen, y el tiempo en su abanzar inexorable, se ha comido todo, los recuerdos y sus gentes, - muchos ya no estan entre nosotros -.
Antes de entrar en la Iglesia, se observa en la pared del portalón, un gran corazón grabado en piedra, que a su vez, contiene en su interior otros tres corazones. Alguien apunta, "que fue el corazón de una MADRE que dio su vida por la dignidad de sus hijas hace ya algunos siglos, en tiempos de nobles y vasallos.
Solo entrar en la iglesia a traves de una gran puerta de madera centenaria, el viajero queda estasiado al descubir las hermosas obras de arte que en forma de retablo cubren sus alteres, y una impresionante cúpulo que ya en parte a perdido su explendor, está maltrecha por el paso del tiempo, - ¿pues os acordais las hermosas pinturas que la decoraban? -; pero todavía hoy, aun parece más una catedral que una iglesia.
El rio Tumbafrailes, acompañante fiel del devenir de sus gentes, poseé un soberbio puente romano de esos que se cree que resiste mil años. A pesar de que la naturaleza implacable ya lo ha puesto a prueba en multitud de ocasioens, sigue alli dispuesto a resistir otros mil años más; pero para ello, tendremos que pasar por mucho respeto a sus lomos, y porque no, - hay que pasar siempre sobrio sobre sus lomos sin dañarlo -, es algo de todos, Buenamadre no sería lo mismo sin su puente.
Como otro viajero más, abandono mi puebl, y al llegar a la última curva, contemplo con emoción contenida mi pueblo, mi gente, mis raíces.
Me siento triste, porque el tiempo es implacable, avanza inexorablemente haciendo morir los recuerdos poco a poco, como la vida misma, s, si, se come la vida cada día, cada año. Para el año que viene cuando volvamos, nos enteraremos que alguno más se ha ido para siempre, Fulanito se fue para la residencia..., que pena; pero es la vida.
Como cada vez que alcanzo a ver mi pueblo, mi corazón se acelera, quizá mi corazón ya no latirá el día que mi pueblo vuelva a ser el de mi infancia; pero seguro que algún día volverá a ser el mismo.
Este es un homenaje a mi pueblo, mis gentes y especialemente a una persona que es lo que es, por las circunstancias, porqe su madre lo quería mucho; pero el pueblo siemple lo tenía en su mente para reirse de él, - quizá pocos sepan de tu gran corazón y su sabiduría -, quien dice que pudieras haber sido si te lo hubieran permitido ... Tu amigo KAWAKI ...
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El viajero, todavía se sorprende, cuando al tomar la última curva de la carretera, se expone ante él un pueblo en el único cerro que existe en los alrededores, y escoltado en su larga extensión, por una bonita iglesia romana, y aquellos edificios de las escuelas que tantos recuerdos guardan celósamente.
Paseando por la calle principal del pueblo - C/ Larga -, se observa gente mayor, - abuelos y abuelas -, que saludan al visitante con agrado, y a veces hasta con entusiasmo.
Estos mayores, - mis mayores -, que andan reñidos con la memoria, sí, tratan de hacer memoria de lo olvidado, pues quieren recordar aquel inicio, aquel principio, aquella infancia, y siempre con añoranza, acaban por decirle al visitante: ¿Te acuerdas de la primera vez...?, ¿Te acuerdas de aquel dia que...? Parece como si estuvieran recordando, comentando, añorando, las páginas de un gran albún de fotos, el albun de la vida, su vida y la de este viajero.
Temeroso el visitante de no poder llegar a su destino, - LA INGLESIA -, por los incesantes recesos en el caminar obligados por la simpatía o curiosidad de sus habitantes, el viajero limita los saludos a un simple -"adios", "buenos días" -, y aligera el paso.
Por fín, el viajero legó a la cuesta de la inglesia. Hace ul alto en el camino para recobrar el aliendo, y mientras tanto, tiene una visión, debe ser una visión. Ve unos extenson e inacabables campos sembrados de cerreales a sus pies, y también se percata, del incansable trajinar de multitud de personas que deambulan por las eras, el camino de buada, los carros cargados hasta los topes, - sus cargas casi tocan el cielo -, que parece un milagro que se mantengan sobre sus ruedas sin volcar.Veo muchos niños jugando y soñando con ser... ¿que?; pero soñando, en la cuesta de la iglesia, - gritos, risas, voces, conversaciones..., que si escuchas con atención, todavía hoy las escucharas...Pero NO, no es cierto, es verdad, todo es fruto de la imaginación del viajero y de su amor por su puelo y sus gentes. El amor muebe motañas, sinó intentarlo...Quizá algún dia fue así, hoy solo hay silencio por doquier, porque los campos ya no producen, y el tiempo en su abanzar inexorable, se ha comido todo, los recuerdos y sus gentes, - muchos ya no estan entre nosotros -.
Antes de entrar en la Iglesia, se observa en la pared del portalón, un gran corazón grabado en piedra, que a su vez, contiene en su interior otros tres corazones. Alguien apunta, "que fue el corazón de una MADRE que dio su vida por la dignidad de sus hijas hace ya algunos siglos, en tiempos de nobles y vasallos.
Solo entrar en la iglesia a traves de una gran puerta de madera centenaria, el viajero queda estasiado al descubir las hermosas obras de arte que en forma de retablo cubren sus alteres, y una impresionante cúpulo que ya en parte a perdido su explendor, está maltrecha por el paso del tiempo, - ¿pues os acordais las hermosas pinturas que la decoraban? -; pero todavía hoy, aun parece más una catedral que una iglesia.
El rio Tumbafrailes, acompañante fiel del devenir de sus gentes, poseé un soberbio puente romano de esos que se cree que resiste mil años. A pesar de que la naturaleza implacable ya lo ha puesto a prueba en multitud de ocasioens, sigue alli dispuesto a resistir otros mil años más; pero para ello, tendremos que pasar por mucho respeto a sus lomos, y porque no, - hay que pasar siempre sobrio sobre sus lomos sin dañarlo -, es algo de todos, Buenamadre no sería lo mismo sin su puente.
Como otro viajero más, abandono mi puebl, y al llegar a la última curva, contemplo con emoción contenida mi pueblo, mi gente, mis raíces.
Me siento triste, porque el tiempo es implacable, avanza inexorablemente haciendo morir los recuerdos poco a poco, como la vida misma, s, si, se come la vida cada día, cada año. Para el año que viene cuando volvamos, nos enteraremos que alguno más se ha ido para siempre, Fulanito se fue para la residencia..., que pena; pero es la vida.
Como cada vez que alcanzo a ver mi pueblo, mi corazón se acelera, quizá mi corazón ya no latirá el día que mi pueblo vuelva a ser el de mi infancia; pero seguro que algún día volverá a ser el mismo.
Este es un homenaje a mi pueblo, mis gentes y especialemente a una persona que es lo que es, por las circunstancias, porqe su madre lo quería mucho; pero el pueblo siemple lo tenía en su mente para reirse de él, - quizá pocos sepan de tu gran corazón y su sabiduría -, quien dice que pudieras haber sido si te lo hubieran permitido ... Tu amigo KAWAKI ...
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