Huella de aquellos pasos extraviados por mi pueblo, años o temporadas en que los ojos se alimentaron de bellos paisajes que recorrieron y que hoy reclaman los recuerdos ¡Suerte que vamos despacio! Hasta que los mute el progreso. Ya se perdió en la era la costumbre de echar la mies al viento, las mulas no trillan; los trillos son modernos. El botijo bajo la paja respetándose fresco.