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Francisco Manrique Cabrera
MI VERSO
Donde mi verso pone el puño
nacen montañas
con sus rios y pájaros;
cantan quebradas,
con sus piedras y charcos;
cielo y sol se aproximan
vegetalizando
hasta el sueño profundo
de los arados.
Cuando mi verso avanza
voz a caballo,
el paisaje se duele
de ser tan claro.
Si mi verso en el baile
mata el quinqué
- ¡ay lo lé!-
mueren todos los gritos
no hay para quién.
Cuando mi verso salte
ventana afuera
pensará la montaña:
se ha hundido por el aire mi tierra tierra.
MI VERSO
Donde mi verso pone el puño
nacen montañas
con sus rios y pájaros;
cantan quebradas,
con sus piedras y charcos;
cielo y sol se aproximan
vegetalizando
hasta el sueño profundo
de los arados.
Cuando mi verso avanza
voz a caballo,
el paisaje se duele
de ser tan claro.
Si mi verso en el baile
mata el quinqué
- ¡ay lo lé!-
mueren todos los gritos
no hay para quién.
Cuando mi verso salte
ventana afuera
pensará la montaña:
se ha hundido por el aire mi tierra tierra.