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RASTROS QUE ME LLEVAN A MI PUEBLO
Atraviesa el corredor oscuro de un pasillo estrecho, sin luz; las puertas de sendos lados están selladas desde unos cuantos años atrás. Desde que se le emanciparon los hijos y las hijas. Apenas, ya al fondo del todo, le llega el latir de un cuerpo que respira y se desplaza sin llamar mucho la atención. Alguna zapatilla que rasa el suelo en sus cortos voy y vengo de la mesa al fogón. Sólo dos platos para una gran mesa ya. Y, en esa pesadumbre de visión, añora la Navidad; los días excepcionales en que esta casa recobra el calor. No será nunca jamás tan avivada como antaño lo fue aquel caserón de tres plantas, ni saboreará aquellos aromas de las pasadas matanzas, de los bollos recién cocidos en su desván por las manos de su compañera; artesana en harinas, quesos y pucheros de variadas gamas. Humildes bocados a veces en otoño con pan en rebanadas. Los calbotes de invierno y el calor de las brasas. Cortezas, tocinos; morros de cuto que él gustaba. Unas migas en familia, tirando todos de cuchara
Atraviesa el corredor oscuro de un pasillo estrecho, sin luz; las puertas de sendos lados están selladas desde unos cuantos años atrás. Desde que se le emanciparon los hijos y las hijas. Apenas, ya al fondo del todo, le llega el latir de un cuerpo que respira y se desplaza sin llamar mucho la atención. Alguna zapatilla que rasa el suelo en sus cortos voy y vengo de la mesa al fogón. Sólo dos platos para una gran mesa ya. Y, en esa pesadumbre de visión, añora la Navidad; los días excepcionales en que esta casa recobra el calor. No será nunca jamás tan avivada como antaño lo fue aquel caserón de tres plantas, ni saboreará aquellos aromas de las pasadas matanzas, de los bollos recién cocidos en su desván por las manos de su compañera; artesana en harinas, quesos y pucheros de variadas gamas. Humildes bocados a veces en otoño con pan en rebanadas. Los calbotes de invierno y el calor de las brasas. Cortezas, tocinos; morros de cuto que él gustaba. Unas migas en familia, tirando todos de cuchara