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¡Qué triste semana sin tu entrega!
Los brazos vacíos, los lirios se mueren;
la acacia está mustia
y el cordero enteco.
La tarde muere en la penumbra.
No cantan ya los petirrojos
las canciones de siempre.
Los cielos se cubren con negro mantón.
Nadie susurra albricias a la alondra.
El jilguero tiene apenada el alma.
Los sueños tiñen de amargura
y el cañaveral ya no se yergue
por encima de las aneas.
¿Adónde quedó la primavera
y el exuberante estío?
Los campos hoy son estigma,
nubarrones obscuros tiñen el otoño,
todo será nieve en nuestro yermo
y sin esperanza el alma se muere.
La hoguera en el horno
quema las entrañas
y nadie puede poner luz en mis tinieblas.
Solo espero que el alba elimine la noche
y me traiga de nuevo la esperanza.
Los brazos vacíos, los lirios se mueren;
la acacia está mustia
y el cordero enteco.
La tarde muere en la penumbra.
No cantan ya los petirrojos
las canciones de siempre.
Los cielos se cubren con negro mantón.
Nadie susurra albricias a la alondra.
El jilguero tiene apenada el alma.
Los sueños tiñen de amargura
y el cañaveral ya no se yergue
por encima de las aneas.
¿Adónde quedó la primavera
y el exuberante estío?
Los campos hoy son estigma,
nubarrones obscuros tiñen el otoño,
todo será nieve en nuestro yermo
y sin esperanza el alma se muere.
La hoguera en el horno
quema las entrañas
y nadie puede poner luz en mis tinieblas.
Solo espero que el alba elimine la noche
y me traiga de nuevo la esperanza.