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Quien dirige el aire, quien rompe las hojas de aquellas fuentes que lloran, quien maneja el tiempo, quien teje las redes que nos ahogan.
Navegamos con el dolor como barcos sin timón, llevando los recuerdos de las vidas que pasaron y mirando al rededor, los mismos paisajes que contienen nuestra emoción.
La última vez que estuve en el Suso estaba sucio, quizás esa fuente sea el origen del pueblo. Generaciones enteras tuvieron como fondo de sus vidas estos paisajes. Tenemos que tener cuidado y respetarlos, para que los que aún no están, tengan la fortuna de conocer la esencia de las cosas.
Navegamos con el dolor como barcos sin timón, llevando los recuerdos de las vidas que pasaron y mirando al rededor, los mismos paisajes que contienen nuestra emoción.
La última vez que estuve en el Suso estaba sucio, quizás esa fuente sea el origen del pueblo. Generaciones enteras tuvieron como fondo de sus vidas estos paisajes. Tenemos que tener cuidado y respetarlos, para que los que aún no están, tengan la fortuna de conocer la esencia de las cosas.
