FRÍOS INVERNALES EN EL BURGO DE OSMA
Corren deprisa los vientos por las laderas del Burgo, con sus grandes sufrimientos que parecen ser un yugo... Hielos que dejan los suelos con sus escarchas malignas, el Burgo te da consuelos incluso por sus colinas... Vientos que son heladores llegan con muchos calvarios, marzo lleno de traidores reflejan ciertos salarios... Las noches dejan los hielos sobre caminos mojados, a veces vemos los suelos siendo lugares borrados... Soria tiene vendavales que corren por sus colinas, pienso si serán normales sus nieves regando encinas... Cuando llega la alborada con los fríos penitentes, no ves la vida encantada ni quieres sufrir su ambiente... Ecos de Semana Santa El Burgo viene escuchando, el silencio no quebranta lo que se va celebrando... Estas tierras hoy vaciadas que ayer fueron labradoras, tienen sus huellas grabadas y van penando sus horas... Soledades del camino donde surge el caminante, nadie sabe su destino y menos siendo emigrante... Caminante deja el filo de tu pensamiento errante, en tu sendero perfilo echar la vista adelante... No te sientas inmigrante sin abandonar tu tierra, ni te fíes del pedante que solo veneno encierra... G X Cantalapiedra...
Corren deprisa los vientos por las laderas del Burgo, con sus grandes sufrimientos que parecen ser un yugo... Hielos que dejan los suelos con sus escarchas malignas, el Burgo te da consuelos incluso por sus colinas... Vientos que son heladores llegan con muchos calvarios, marzo lleno de traidores reflejan ciertos salarios... Las noches dejan los hielos sobre caminos mojados, a veces vemos los suelos siendo lugares borrados... Soria tiene vendavales que corren por sus colinas, pienso si serán normales sus nieves regando encinas... Cuando llega la alborada con los fríos penitentes, no ves la vida encantada ni quieres sufrir su ambiente... Ecos de Semana Santa El Burgo viene escuchando, el silencio no quebranta lo que se va celebrando... Estas tierras hoy vaciadas que ayer fueron labradoras, tienen sus huellas grabadas y van penando sus horas... Soledades del camino donde surge el caminante, nadie sabe su destino y menos siendo emigrante... Caminante deja el filo de tu pensamiento errante, en tu sendero perfilo echar la vista adelante... No te sientas inmigrante sin abandonar tu tierra, ni te fíes del pedante que solo veneno encierra... G X Cantalapiedra...