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CUENCA DE CAMPOS: Ya el mundo perdió su infancia...

Ya el mundo perdió su infancia
Ya para este mundo murieron mil y una primaveras
Ya el hombre entregó su alma
Ya el hombre se dejó llevar
Cual cascarón inservible
Por el viento del destino.
Ya todo es ¡máquina!
Tan sólo ¡máquina!...
Al son de los relojes
Cada gota de sudor (vitriolo de la piel)
Arranca el ser a pedazos.
Tú, hombre sin destino,
Ya no miras al sol de frente
Ya no sientes la brisa del mar
En la playa desnuda,
Ya no ves la gota de rocío
Al borde del verde...
Ya no oyes, en la noche,
El silente murmullo de los astros,
Ya no ves en las estrellas
El espejo de tu alma,
Ya tú, hombre,
Eres sin rumbo,
Sin comienzo,
Sin metas,
Ya tú, hombre,
Desconoces
¡Si naciste de tu madre o
si te parió una máquina!