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¡Oh bandera triunfante de la alegria!
¡Oh manto de la antigua fiesta española!
¡Oh palio de las juergas de Andalucía!
¡Oh túnica radiante de la manola!
La alegre primavera que en sus tejidos
enredó el arte bello con sus colores
es la red esplendente donde prendidos
van, a fleco por alma, los amadores.
Cuando desde el alzado seno redondo
bajas como un diluvio de flores vivas,
los chinos que bordados hay en tu fondo
abrazan a los cuerpos que en ti cautivas.
Mil veces he querido ser dibujado
en tu velo encendido de flora amena,
para en noche de fiesta ir enredado
al cuerpo cadencioso de una morena.
Mas tuve sólo a cambio de esos placeres,
de las gratas verbenas en el misterio,
¡ver que van entregadas nuestras mujeres
a los pálidos hijos del vasto Imperio!
Tú eres el libro antiguo, la rica joya
que habla de los chisperos, y las navajas,
de escenas que en lienzo dió vida Goya,
de soldados y reyes, majos y majas.
Tú de la dama fuistes velo ligero
cuando de la litera presa en el raso,
iba a la ansiada cita el torero
y a brindar, en los dedos alzando el vaso.
En las varias costumbres que en sus mudanzas
del siglo diez y nueve fueron exordio,
tú en el salón mirastes las dulces danzas
a los sones pausados del clavicordio.
Te legó a nuestros siglo la vieja gente
como página llena de resplandores,
como un paño que guarda resplandeciente
recuerdos de cien años fijos con flores.
S. R.
Continuará
¡Oh manto de la antigua fiesta española!
¡Oh palio de las juergas de Andalucía!
¡Oh túnica radiante de la manola!
La alegre primavera que en sus tejidos
enredó el arte bello con sus colores
es la red esplendente donde prendidos
van, a fleco por alma, los amadores.
Cuando desde el alzado seno redondo
bajas como un diluvio de flores vivas,
los chinos que bordados hay en tu fondo
abrazan a los cuerpos que en ti cautivas.
Mil veces he querido ser dibujado
en tu velo encendido de flora amena,
para en noche de fiesta ir enredado
al cuerpo cadencioso de una morena.
Mas tuve sólo a cambio de esos placeres,
de las gratas verbenas en el misterio,
¡ver que van entregadas nuestras mujeres
a los pálidos hijos del vasto Imperio!
Tú eres el libro antiguo, la rica joya
que habla de los chisperos, y las navajas,
de escenas que en lienzo dió vida Goya,
de soldados y reyes, majos y majas.
Tú de la dama fuistes velo ligero
cuando de la litera presa en el raso,
iba a la ansiada cita el torero
y a brindar, en los dedos alzando el vaso.
En las varias costumbres que en sus mudanzas
del siglo diez y nueve fueron exordio,
tú en el salón mirastes las dulces danzas
a los sones pausados del clavicordio.
Te legó a nuestros siglo la vieja gente
como página llena de resplandores,
como un paño que guarda resplandeciente
recuerdos de cien años fijos con flores.
S. R.
Continuará
