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LA SEMANA DE SAN ANTÓN
Desde pequeño escuchando
los fríos por la meseta,
que dejan campos temblando
con la niebla siempre inquieta.
Estos días siempre fríos
que celebran esa fiesta,
nunca pensaron en ríos
ni en buscar la triste cuesta.
San Antón deja temblores
con sus fríos congelados,
hay veces que dan dolores
en los sueños marginados.
Los campos siguen helados,
en tierras tordesillanas,
con pinares escarchados
viendo sufridas mañanas.
El Duero sigue su curso
sin tener nunca temores,
los fríos no son recurso
cuando producen dolores.
Estos días invernales
cargados van de leyendas,
en sus momentos fatales
no se divisan las sendas.
Niebla que viene del Duero
dejando los suelos blancos,
es precioso el ROMANCERO
que no mienta los barrancos.
Tordesillas tiene brisas
que parecen aguacero,
de nada valen sonrisas
en las orillas del Duero.
G X Cantalapiedra.
Desde pequeño escuchando
los fríos por la meseta,
que dejan campos temblando
con la niebla siempre inquieta.
Estos días siempre fríos
que celebran esa fiesta,
nunca pensaron en ríos
ni en buscar la triste cuesta.
San Antón deja temblores
con sus fríos congelados,
hay veces que dan dolores
en los sueños marginados.
Los campos siguen helados,
en tierras tordesillanas,
con pinares escarchados
viendo sufridas mañanas.
El Duero sigue su curso
sin tener nunca temores,
los fríos no son recurso
cuando producen dolores.
Estos días invernales
cargados van de leyendas,
en sus momentos fatales
no se divisan las sendas.
Niebla que viene del Duero
dejando los suelos blancos,
es precioso el ROMANCERO
que no mienta los barrancos.
Tordesillas tiene brisas
que parecen aguacero,
de nada valen sonrisas
en las orillas del Duero.
G X Cantalapiedra.