La escuela de las flores.
Retumban los nubarrones por el cielo y caen los primeros chubascos. El húmedo viento de levante sopla en el matorral y hace sonar como una flauta los bambués. Entonces miles de flores brotan de repente, nadie sabe de dónde y se ponen a bailar sobre la hierba locas de contentas.
Estoy seguro, madre, que las flores van a una escuela subterránea. Dan sus lecciones a puertas cerradas, y si tratan de salir a jugar antes de tiempo, su maestra las castiga en un rincón. ¡Pero cuando llegan las lluvias, tienen vacaciones!
Rabindranath Tagore.
Retumban los nubarrones por el cielo y caen los primeros chubascos. El húmedo viento de levante sopla en el matorral y hace sonar como una flauta los bambués. Entonces miles de flores brotan de repente, nadie sabe de dónde y se ponen a bailar sobre la hierba locas de contentas.
Estoy seguro, madre, que las flores van a una escuela subterránea. Dan sus lecciones a puertas cerradas, y si tratan de salir a jugar antes de tiempo, su maestra las castiga en un rincón. ¡Pero cuando llegan las lluvias, tienen vacaciones!
Rabindranath Tagore.