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En Orihuela y en mi pueblo, quién no se paró a mirar a un hortelano. En su día detenido en el camino, para contemplar el trabajo y la fatiga. Ahora el terreno que labraba, vestido de maleza. Campos donde lloran las amapolas, por ver aquel camino polvoriento cubierto de espineras. Yaciendo en el suelo de aquel huerto, los esqueletos de rosales y frutales. Oxidada noria que reposa, alla donde ni siquiera anidan los gorriones. Alimentando con el agua clara de la noria, surcos donde crecían plantas verdes en verano. En el lindon del verde huerto, crecían amapolas con flores rojas. El tronco seco del frutal, no volverá a tener flores en primavera. Ni volverán a cantar, los gorriones, entre las sombras de los rosales. Por qué ya quedaron lejos aquellos tiempos. Cual lejos quedan en mí los recuerdos de aquello huertos.
