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NO A LA GUERRA
Allí donde los poetas lloran
Por los versos muertos
La menopausia
Se muestra frívola y atrevida
Los espermatozoides intrépidos
Se columpian sobre la fina línea del abismo
Los cerebros dibujan interminables desiertos
Donde desaparece el deseo
Una multitud de pájaros libres
Son sepultados por la tormenta
La ilusión y el futuro se desvanecen
Creando odio y confusión
En los que aprenden a disparar
Para defender las fortunas de los poderosos
Los que fabrican balas
Que matan de verdad
En la calle del miedo
El silencio se hace cada vez más denso
Las lágrimas
De madres, huérfanos y viudas
Ruedan por la calle de la triste verdad
Donde se amontonan los ataúdes de los inocentes
"Corzo de Penagueira".
Allí donde los poetas lloran
Por los versos muertos
La menopausia
Se muestra frívola y atrevida
Los espermatozoides intrépidos
Se columpian sobre la fina línea del abismo
Los cerebros dibujan interminables desiertos
Donde desaparece el deseo
Una multitud de pájaros libres
Son sepultados por la tormenta
La ilusión y el futuro se desvanecen
Creando odio y confusión
En los que aprenden a disparar
Para defender las fortunas de los poderosos
Los que fabrican balas
Que matan de verdad
En la calle del miedo
El silencio se hace cada vez más denso
Las lágrimas
De madres, huérfanos y viudas
Ruedan por la calle de la triste verdad
Donde se amontonan los ataúdes de los inocentes
"Corzo de Penagueira".