Eu teño un can de palleiro sobradamente coñecido. Chámase Señor Gutiérrez, Guti para os amigos.
Non hai xuntanza de xente que non presida o meu can. Nos concertos, en primeira fila. Nas bodas, bautizos e enterros non entra na eirexa porque lle pechan a porta nos fociños.
Con isto das obras do tren raio, anda o lugar cheo de camións e camioneiros, e tódalas casas alugadas.
A outra tarde, coa terraza do bar ata os topes de cerveceiros, todos foron testigos de cómo perseguía un dos obreiros do AVE ao meu can.
Resulta que cando saía o home do súper cun salchichón de medio metro na man, inda sen desvirgar, veu o señor Gutiérrez por detrás, e trincoulle-lo limpamente, fuxindo Cachafuz arriba, como alma que leva o demoño.
O pobre do traballador perseguía-o sen folgos, mentras berraba:
--De quén é ese can, que me leva o salchichón?!
O can non soltaba gargalladas por non perde-lo chourizo ao abri-la boca.
Aquela noitiña, ao saír de casa cara ao bar, topeime na porta cunha etiqueta presa a un cordel. Decía: "Chorizos Mahuco. Calidad extra. 6,00 €".
Un minuto despois, cun Rioja na man, abordoume un señor descoñecido para min, pedindo unha indemnización por un salchichón que lle birlara o meu can.
Volvín a casa. Collín aquela etiqueta, e entregueille-la a aquel señor.
--Teña o que quedou do seu chourizo. Co can fale vostede, que el e máis eu hai xa dous anos que non nos falamos.
Non hai xuntanza de xente que non presida o meu can. Nos concertos, en primeira fila. Nas bodas, bautizos e enterros non entra na eirexa porque lle pechan a porta nos fociños.
Con isto das obras do tren raio, anda o lugar cheo de camións e camioneiros, e tódalas casas alugadas.
A outra tarde, coa terraza do bar ata os topes de cerveceiros, todos foron testigos de cómo perseguía un dos obreiros do AVE ao meu can.
Resulta que cando saía o home do súper cun salchichón de medio metro na man, inda sen desvirgar, veu o señor Gutiérrez por detrás, e trincoulle-lo limpamente, fuxindo Cachafuz arriba, como alma que leva o demoño.
O pobre do traballador perseguía-o sen folgos, mentras berraba:
--De quén é ese can, que me leva o salchichón?!
O can non soltaba gargalladas por non perde-lo chourizo ao abri-la boca.
Aquela noitiña, ao saír de casa cara ao bar, topeime na porta cunha etiqueta presa a un cordel. Decía: "Chorizos Mahuco. Calidad extra. 6,00 €".
Un minuto despois, cun Rioja na man, abordoume un señor descoñecido para min, pedindo unha indemnización por un salchichón que lle birlara o meu can.
Volvín a casa. Collín aquela etiqueta, e entregueille-la a aquel señor.
--Teña o que quedou do seu chourizo. Co can fale vostede, que el e máis eu hai xa dous anos que non nos falamos.
