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Tarjeta postal para Antonio Machado (Gloria Fuertes)
En esta primavera ya del cincuenta y nueve,
quiero decirte Antonio
cómo va tu Castilla
-que marcha igual que siempre-,
el trigo ya verdea
y Emilio tras las mulas,
han hecho un sindicato
y el hombre sigue hambre,
el sol sigue más sol
y aquí no pasa nada,
tan sólo tu recuerdo
metido entre mis rejas
recordando tus versos
y tu amor a mi estampa.
Antonio, ¿tú qué piensas
de estos homenajes?
¿Te gustan? ¿Te disgustan?
¿Te dan... justicia? Habla.
... Y mira tú que al poeta
que se muere al fin y al cabo
le ponen y le disponen
al final, aplauso al rabo...
Parece que te oigo,
temí escucharte algo.
Antonio mío dentro,
y fuera el gran Machado,
te quiero todavía
poeta sin pecado
concebido en España
y muerto en extrarradio;
yo te hago la pascua
cantándote, cantando
porque tú eras humilde
y sencillo y gallardo,
te moriste de solo
y ahora viene el rosario,
tú te has muerto desnudo
y ahora viene el ropario;
que, más tarde que nunca,
más vale silenciarlo.
Algunos te queremos
y los más te admiramos,
y los otros, te usan
sin saber tu "diario",
pero a ti, ¿qué te va?
muerto estás sin estarlo.
Y hasta tus enemigos
hoy recitan Machado.
En esta primavera ya del cincuenta y nueve,
quiero decirte Antonio
cómo va tu Castilla
-que marcha igual que siempre-,
el trigo ya verdea
y Emilio tras las mulas,
han hecho un sindicato
y el hombre sigue hambre,
el sol sigue más sol
y aquí no pasa nada,
tan sólo tu recuerdo
metido entre mis rejas
recordando tus versos
y tu amor a mi estampa.
Antonio, ¿tú qué piensas
de estos homenajes?
¿Te gustan? ¿Te disgustan?
¿Te dan... justicia? Habla.
... Y mira tú que al poeta
que se muere al fin y al cabo
le ponen y le disponen
al final, aplauso al rabo...
Parece que te oigo,
temí escucharte algo.
Antonio mío dentro,
y fuera el gran Machado,
te quiero todavía
poeta sin pecado
concebido en España
y muerto en extrarradio;
yo te hago la pascua
cantándote, cantando
porque tú eras humilde
y sencillo y gallardo,
te moriste de solo
y ahora viene el rosario,
tú te has muerto desnudo
y ahora viene el ropario;
que, más tarde que nunca,
más vale silenciarlo.
Algunos te queremos
y los más te admiramos,
y los otros, te usan
sin saber tu "diario",
pero a ti, ¿qué te va?
muerto estás sin estarlo.
Y hasta tus enemigos
hoy recitan Machado.