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Un refrán: "Reunión de pastores, oveja muerta" Se la zamparían y le echarían la culpa al lobo. (Y al dueño la piel de muestra simulando unas dentelladas en el pescuezo... ¡ja, ja!)
También me vien a la memoria una canción de la infancia. Mi madre mientras guisaba:
"Dicen que los pastores/ huelen a sebo (repetido)
pastorcito es el mío/ y huele a romero,
quítate, niña, de esos balcones.
Porque si no te quitas, ramo de flores,
llamaré a la Justicia, que te aprisione
con las cadenas de mis amores.
Dicen que los pastores/ matan ovejas (rept.)
también los labradores/ rompen las rejas,
quítate, niña, de esos balcones."
(Y seguía el estribillo del ramo de flores)
O esta otra que le oía a mi padre:
"En casa del Tió-Vicente/ con tanta gente
qué habrá, qué habrá? (se repetía)
Son las mocitas del pueblo, leré
que con sus novios, leré
quieren bailar" (repet.
Esta noche ceno patatas con bacalao, ¡a ver cómo salen!...
Cómo me acuerdo de aquellas bacaladas que colgaban de la lata de la cocina como si fueran chorizos! Al lomo más grueso le quitabas la sal de fuera y te comías las hebras con un cacho pan, ¡qué maravilla! Ahora nos llegan otras especies peores, son sucedáneos, y es carísimo. Ayer era comida de pobres, igual que el pulpo. El vino siento que no sea del pueblo, pero es casero también, me lo han regalado, no tiene ni sulfitos. Ya me llega el aroma, me reclaman, ¡adiós, paisanos!
También me vien a la memoria una canción de la infancia. Mi madre mientras guisaba:
"Dicen que los pastores/ huelen a sebo (repetido)
pastorcito es el mío/ y huele a romero,
quítate, niña, de esos balcones.
Porque si no te quitas, ramo de flores,
llamaré a la Justicia, que te aprisione
con las cadenas de mis amores.
Dicen que los pastores/ matan ovejas (rept.)
también los labradores/ rompen las rejas,
quítate, niña, de esos balcones."
(Y seguía el estribillo del ramo de flores)
O esta otra que le oía a mi padre:
"En casa del Tió-Vicente/ con tanta gente
qué habrá, qué habrá? (se repetía)
Son las mocitas del pueblo, leré
que con sus novios, leré
quieren bailar" (repet.
Esta noche ceno patatas con bacalao, ¡a ver cómo salen!...
Cómo me acuerdo de aquellas bacaladas que colgaban de la lata de la cocina como si fueran chorizos! Al lomo más grueso le quitabas la sal de fuera y te comías las hebras con un cacho pan, ¡qué maravilla! Ahora nos llegan otras especies peores, son sucedáneos, y es carísimo. Ayer era comida de pobres, igual que el pulpo. El vino siento que no sea del pueblo, pero es casero también, me lo han regalado, no tiene ni sulfitos. Ya me llega el aroma, me reclaman, ¡adiós, paisanos!