Con paso cansado y espalda quemada por el sol, con voz quebrada y mirada perdida, asi como un cuento de ensueño, como arado quebrado por la tierra quemada, asi es mi pueblo.¿QUIEN dijo que una amapola moria en otoño ? ¿QUIEN no sueña con un arco iris?No mi pueblo no es un sueño, no es un alma cansada por los sudores del dolor, mi pueblo es la vida que emana de sus fuentes, de los caños de hierro olvidados que saciaban la sed de los niños jugando junto a la Iglesia, la sed de los rendidos animales en el pilON, agua que decian que ponia los dientes negros, pero yo solo veia sonrisas de alegria y vida por vivir ¿QUIEN dice que los pueblos mueren? nunca, mientras exista un corazon latiendo y un recuerdo estampado con un beso, porque mi pueblo no es un sueño, sino una realidad. UN HIJO MAS.