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¬ Muchas gracias Don Francisco Javier, pero ¿qué razón tiene para?... ¿Y por qué precisamente a mí, únicamente?..
¬ Verás: En la sala de visitas te están esperando unas señoritas a la que deseo sirvas de cicerone para visitar el seminario. La acompañas y le muestras todo lo que tú creas que vale la pena, o que les puede interesar.
¬ ¿Pero por qué un servidor?
¬ No te preocupes por el tiempo de clase o de estudio que pierdas. Sé que te recuperarás fácilmente. ¿Qué estabas haciendo?
¬ Pues en el estudio.
¬ ¿Y?
¬ Haciendo una poesía – le enseña una mano con varios dedos cerrados – de pies métricos.
¬ ¡Ah! ¿Algún deber de literatura? Supongo.
¬ No señor: Estaba preparando algo que declamar en la hora a María de los alumnos de cuarto.
¬ Bueno. Bueno. Estás dispensado de estudio y clase, así que ya declamarás otro día tu poesía de pies métricos... Por cierto: Ya me la enseñarás.
¬ No lo olvidaré, Doctor; pero permítame que insista: ¿No es Sánchez Ibarra de último curso, el que como “Perfecto” se venía encargando de estas visitas?
¬ “Ibarra, está hoy muy ocupado con encargos de fuera. Eres el mayor de la clase y el más decidido; así que te mando a ti” Además te atañe directamente.
El doctor Altés habla suavemente, con unción, una sonrisa como mueca de hemipléjico, con la que endulza su autoridad de beato a medio canonizar; pero cuando manda o dice de hacer algo, la cosa es irrevocable; sin embargo, todos los maestros, como los seminaristas lo aman.
¬ ¿Entendido, Justo? Me parece que no estás muy por la labor...
¬ Sí Doctor Altés.
¬ Pues anda, ve en paz. (Le lanza una rápida bendición).
A tres pasos de su superior, Justo se vuelve y le pregunta:
¬ ¿Me cambio de ropa? ¿Debo vestir la sotana?
¬ No es necesario, hijo. En blusa de trabajo estás bien. –Una mirada rápida hacia el cuello de la camisa de Justo y rectifica: - En fin; si deseas asearte un poco, o cambiarte de camisa, puedes, excepcionalmente, pasar por el dormitorio.
Parece que ya lo ha dicho todo. Justo lo observa abrir la puerta de su despacho, y volverse de nuevo hacia él, que se está mirando los picos del cuello por debajo de sus gafas.
¬ ¿Y oyes? Enséñale todo: Los frontones, los patios, lo que podáis ver desde el patio pequeño, del huerto de las monjas, la tortuga. Ya sabes donde está ¿No? Mientras que los seminaristas estén en estudio, le enseñas también las dos capillas, y le explicas como procedemos, en las diferentes celebraciones.
¬ Como usted mande.
¬ Pensándolo bien, tú bajas al jardincito y las muchachas verán la tortuga desde el mirador, no sea que no estén muy ágiles para trepar por la pared.
¬ Como mande. Le contesta justo abrumado por tanta recomendación.
¬ Luego puedes enseñarle los diferentes sitios de paseo de los alrededores; Ehuu, los cercanos, claro: Como la font del GAT... En fin, te lo dejo a tu libre arbitrio.
¬ Cuando toquen a tercia, bajen al torno de los maestros, y recojan las meriendas, que pueden ir a comerse al “Montecillo”. No olvides de contarles la historia de los cartujos. Así como los orígenes de la Conrería y cómo llegó a ser Seminario Menor de la diócesis de Barcelona.
Otro gesto reprimido de bendición y la puerta del sancta sanctorum como le llamaban los seminaristas, se cierra suavemente.
Camino de la sala de visitas, Justo maldice su mala fortuna. Muchas veces ha hecho de cicerone. Otras tantas, ha contado cómo encontraron aquella tonta tortuga, y cómo la trajeron al patio terraza, donde le llevan hojas de lechuga que piden a las hermanitas cocineras.
Cómo los cartujos cedieron al obispado aquel caserón, otrora hospital, otrora “Conrer” y las otras muchas peculiaridades del seminario, sus patios, sus tandas de frontón, el torno milagroso por donde salía lo que pedías, como de lámpara de Aladino, y hasta el pozo de los leprosos que estaba a doscientos metros más abajo del último patio. Mas todas aquellas anécdotas e historias, bien vio que a más de uno aburrían. Hete aquí, que ahora, tiene que volver a contarlas, y justamente a “unas señoritas” que ni bajar parece que puedan al patio terraza.
¬ ¡Vaya, hombre! ¡Con la cantidad de cosas que tengo que hacer! (Se está dando excusas para no reconocer el leve interés que le despierta la inoportuna visita) Ahora que tenía casi terminada mi poesía, con pies métricos y todo...
No ha abierto los dedos, que retienen las últimas rimas que se repite mentalmente para no olvidar, mientras sube al dormitorio:
¬ “Tus tan sonoras notas, de armonías cuajadas” “ ¿Por qué se obstinan en estar calladas? Tus tan sonoras notas...” “ ¿Por qué no suenan ya?”
¬ Verás: En la sala de visitas te están esperando unas señoritas a la que deseo sirvas de cicerone para visitar el seminario. La acompañas y le muestras todo lo que tú creas que vale la pena, o que les puede interesar.
¬ ¿Pero por qué un servidor?
¬ No te preocupes por el tiempo de clase o de estudio que pierdas. Sé que te recuperarás fácilmente. ¿Qué estabas haciendo?
¬ Pues en el estudio.
¬ ¿Y?
¬ Haciendo una poesía – le enseña una mano con varios dedos cerrados – de pies métricos.
¬ ¡Ah! ¿Algún deber de literatura? Supongo.
¬ No señor: Estaba preparando algo que declamar en la hora a María de los alumnos de cuarto.
¬ Bueno. Bueno. Estás dispensado de estudio y clase, así que ya declamarás otro día tu poesía de pies métricos... Por cierto: Ya me la enseñarás.
¬ No lo olvidaré, Doctor; pero permítame que insista: ¿No es Sánchez Ibarra de último curso, el que como “Perfecto” se venía encargando de estas visitas?
¬ “Ibarra, está hoy muy ocupado con encargos de fuera. Eres el mayor de la clase y el más decidido; así que te mando a ti” Además te atañe directamente.
El doctor Altés habla suavemente, con unción, una sonrisa como mueca de hemipléjico, con la que endulza su autoridad de beato a medio canonizar; pero cuando manda o dice de hacer algo, la cosa es irrevocable; sin embargo, todos los maestros, como los seminaristas lo aman.
¬ ¿Entendido, Justo? Me parece que no estás muy por la labor...
¬ Sí Doctor Altés.
¬ Pues anda, ve en paz. (Le lanza una rápida bendición).
A tres pasos de su superior, Justo se vuelve y le pregunta:
¬ ¿Me cambio de ropa? ¿Debo vestir la sotana?
¬ No es necesario, hijo. En blusa de trabajo estás bien. –Una mirada rápida hacia el cuello de la camisa de Justo y rectifica: - En fin; si deseas asearte un poco, o cambiarte de camisa, puedes, excepcionalmente, pasar por el dormitorio.
Parece que ya lo ha dicho todo. Justo lo observa abrir la puerta de su despacho, y volverse de nuevo hacia él, que se está mirando los picos del cuello por debajo de sus gafas.
¬ ¿Y oyes? Enséñale todo: Los frontones, los patios, lo que podáis ver desde el patio pequeño, del huerto de las monjas, la tortuga. Ya sabes donde está ¿No? Mientras que los seminaristas estén en estudio, le enseñas también las dos capillas, y le explicas como procedemos, en las diferentes celebraciones.
¬ Como usted mande.
¬ Pensándolo bien, tú bajas al jardincito y las muchachas verán la tortuga desde el mirador, no sea que no estén muy ágiles para trepar por la pared.
¬ Como mande. Le contesta justo abrumado por tanta recomendación.
¬ Luego puedes enseñarle los diferentes sitios de paseo de los alrededores; Ehuu, los cercanos, claro: Como la font del GAT... En fin, te lo dejo a tu libre arbitrio.
¬ Cuando toquen a tercia, bajen al torno de los maestros, y recojan las meriendas, que pueden ir a comerse al “Montecillo”. No olvides de contarles la historia de los cartujos. Así como los orígenes de la Conrería y cómo llegó a ser Seminario Menor de la diócesis de Barcelona.
Otro gesto reprimido de bendición y la puerta del sancta sanctorum como le llamaban los seminaristas, se cierra suavemente.
Camino de la sala de visitas, Justo maldice su mala fortuna. Muchas veces ha hecho de cicerone. Otras tantas, ha contado cómo encontraron aquella tonta tortuga, y cómo la trajeron al patio terraza, donde le llevan hojas de lechuga que piden a las hermanitas cocineras.
Cómo los cartujos cedieron al obispado aquel caserón, otrora hospital, otrora “Conrer” y las otras muchas peculiaridades del seminario, sus patios, sus tandas de frontón, el torno milagroso por donde salía lo que pedías, como de lámpara de Aladino, y hasta el pozo de los leprosos que estaba a doscientos metros más abajo del último patio. Mas todas aquellas anécdotas e historias, bien vio que a más de uno aburrían. Hete aquí, que ahora, tiene que volver a contarlas, y justamente a “unas señoritas” que ni bajar parece que puedan al patio terraza.
¬ ¡Vaya, hombre! ¡Con la cantidad de cosas que tengo que hacer! (Se está dando excusas para no reconocer el leve interés que le despierta la inoportuna visita) Ahora que tenía casi terminada mi poesía, con pies métricos y todo...
No ha abierto los dedos, que retienen las últimas rimas que se repite mentalmente para no olvidar, mientras sube al dormitorio:
¬ “Tus tan sonoras notas, de armonías cuajadas” “ ¿Por qué se obstinan en estar calladas? Tus tan sonoras notas...” “ ¿Por qué no suenan ya?”