PUÑALADA.
Ayer
cuando partiste me encerré en mi soledad,
no podía dormir
y volví a esta máquina infernal,
escribí un poema a la vieja usanza.
Fue tu verbo una espada
desenvainada,
de frió acero toledano clavado en mi espalda,
una daga
en manos de una dama
hundiéndose en mis entrañas.
No me dolió la estocada
cuando en mi cuerpo penetraba,
me dolió ver tu cara
vestida de gélida mirada,
los ojos teñidos de saña,
la mueca de tu boca cerrada
y tus lágrimas agazapadas
tras las legañas.
Cómo pudieron tus manos blancas
con tanto odio empuñar un arma
esas manos albas
que antes me acariciaban.
Me arrebataste la vida de una cuchillada
asesinaste mis esperanzas,
y con el último soplo de mi alma
quise comprender la sinrazón de tu punzada
el porqué de tata rabia,
enmudeció tu voz, tu habla
y por vergüenza, velaste la mirada.
Ahora ya no importa nada
soy un espectro que vaga
perdido entre las dudas de la ignorancia,
muerto a manos de mi amada
mi joven dama,
mi virgen muchacha
mi niña Áurea
Jose Ramon Varela
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