Suena a lo lejos un llanto
de clarines y tambores,
como cada viernes santo
desde el viernes de dolores.
Ya se apercibe el murmullo
de la gente que se inquieta,
cuando al paso de Jesús
se lamenta una saeta.... He aquí helados, cristalinos,
sobre el virginal regazo,
muertos ya para el abrazo,
aquellos miembros divinos.
Huyeron los asesinos.
Qué soledad sin colores.
Oh, Madre mía, no llores.
Cómo lloraba María.
La llaman desde aquel día
la Virgen de los Dolores....
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